EL RELEVO

Me hice mayor la noche en que mi padre,

tierno como un bebé, se durmió en el sofá.

Eran más de las tres de la mañana

y no quería despertarlo, pero el sonido

del televisor y un pisoteo brusco, equívoco,

provocaron el quejido seco del patriarca.

Con la mirada fija me preguntó, de repente.

si ya había llegado mi único hermano.

Yo nunca había sido un mentiroso

pero aquel hombre, de golpe, había envejecido

sus ojos rojos, como dos rosas cansadas,

hicieron que su límite reposase en mí.

Aliviado, no tardó demasiado rato

en marchar hacia la oscura habitación,

y yo cargué con todo su peso

durante el resto de mi vida.

¿KARMA?

En otra vida fui la cierva

que cazaron dos leonas famélicas

cuando abrevaba en el estanque.

                                               -Fui alarido

brusco-

Como cuando sentí el frío de golpe

al romper la cáscara con el pico y mover

las plumas justo antes de ser pisoteado.

Ahora tengo menos suerte. Mendigo hasta la noche,

tengo miedo, y no duermo. Cubierto de moscas

la vida me aplasta. Pero consciente

de mi karma, ni Buda se imagina,

lo que daría por no nacer más.

LA FORMA Y EL SENTIDO

Todo el mundo es bello, solo hay que encontrar la expresión

facial que refleje esa chispa del espíritu,

de esplendor luminoso que puede durar horas,

segundos, años.

                          A veces es imperceptible,

a veces cautiva la mirada pétrea

del rostro que muda sus facciones.

Todo el mundo ha sido feo para  los demás en algún momento,

a menudo nos enfrentamos por pequeños detalles mínimos

y la crueldad que se esperaba en el umbral frío

se ahoga de bella precisión en la venganza,

no es exactamente lo que queríamos, pero es.

¿Nos traicionamos al negar la evidencia? El espejo

no es el extraño, y el agua no limpia las heridas

más hondas y más sucias. La belleza es mentira.

ARTE INÚTIL

La poesía no existe. Antes quizás sí,

cuando otra vuelta de tuerca creaba la circunstancia

pero hemos roto la brújula. Buscas el norte

y todavía no lo has encontrado más allá de su mito.

Resulta absurdo teorizar, los lenguajes actuales

traspasan la letra escrita y no vale la pena

romperse la cabeza buscando la imagen más pura

tenemos demasiada prisa como para ser sutiles. Sé

directo, claro, cómodo para un lector que lee

poco, que no escucha, que no observa, que no vive,

que solo quiere jugar a vivir dentro de la pantalla,

incapaz de sentir nada a un palmo de sus narices.

Insistes tozudo con versos elásticos,

y clarividentes del realismo más solemne,

efervescente como el primer trago de cerveza

escribes poesía porque sabes que no existe.