Aos deuses, que o sereno céu sustenta

entre Amarillo Road ou Canyon Drive

ou em esquinas de ruas indiscretas

como luzes num bosque além dos montes

ofereço as minhas horas de amargura

e muitas meias-noites em meu rumo.

Acresce que

fui sempre muito pouco metafísico

mau grado a nostalgia que me punge

ao longo de não poucos boulevards.

Morenas tive algumas, mas não foram

mais que pistas abertas p'lo destino

como louras que rápido olvidamos

- fios de música correndo pelo tempo

e uns sopapos ao norte da figura.

Fiz de conta que os anos eram flores

numa campa de amigos ou de amores

sonhos que o vento leva quando calha

como folhas das árvores de Los Angeles.

Saber de mais é obra que não chega

p'ra ti, p'ra mim, p'ra todos os que sofrem

em vernáculo ou calão.

Dizer da vida o pouco que nos dá?

Prefiro um highball bem fornecido

um disco de hot jazz a meio da tarde

(solarenga ou chuvosa)

- até as convenções nos são propícias

se a carne é fraca, posto que perspicaz.

Nos meus arquivos guardo alguma 'sperança

mesmo que o tempo venha   e me devore.

                                                                   Junho de 1990
in “Os olhares perdidos”

                                                                             ns