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REVISTA TRIPLOV
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EDITOR | TRIPLOV |
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| ISSN 2182-147X | |||||||||
| Contacto: revista@triplov.com | |||||||||
| Dir. Maria Estela Guedes | |||||||||
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TRAICIÓN Este mundo de enfrente se
encarama donde puede y es tuyo sin
saberlo, a tu vida traiciona sin
buscarlo y no tienes la culpa.
En el pasado fuiste feliz con la
tranquilidad de aquellos sueños, todas las
promesas: habitaba en tu mente un bosque
inmenso y siempre te asombrabas con el murmullo de las
caracolas. Te sentías seguro en sus
manos, protegido por la mirada noble y
bondadosa del padre. Detrás de su existencia sólo
había una debilidad única: tú.
Nunca más brillarán los ojos como
entonces, víctima de una infancia demasiado perfecta. |
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EL CLAVO
Todo lo revivido se estremece. Repites las historias muy
despacio con los nombres del mundo de
los muertos pues lo bello, al final,
resulta triste. Las huidas sin carrera son la
imagen grotesca de los sueños, el
agua que se escapa entre las manos y, por eso,
prefieres cambiar aquellos nombres y
lugares, dejar sólo los hechos con los
sentimientos que arrastran.
Puede ser una
señal y casi te deslumbra. En el dolor, no obstante, el abrazo es más rápido que un
cepo. Ser uno mismo, sí, pero antes
ser de otros. |
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FLOR PENSATIVA
A Stéphanie
Ameri Entonces entender es la
fractura, otra omisión que no se justifica.
Vas surgiendo desvaída en el punto en que se
rompe aquel olor de hojas que la
brisa como una nueva explicación del
mundo distrae, alegremente.
Estás sentada. Tan despeinada y pálida
después del esfuerzo infeliz y del
trabajo. No hay repetición.
Son nombres que ofreces al azar y, sin
embargo, impensables sin esa compasión que crece derramada por tu
boca, ese licor de la imprudencia.
Ahora descansas. Estás sola. Y es un filo brillante que a todo da sentido, siempre
ahí desde lo más oscuro, sin ser
dicho.
(De El laberinto azul, 2001) |
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EMOCIÓN BREVE Por la escalera azul de la
mañana el deshollinador. Su piel de escamas y sus cejas serpentinas, felices bailan. Todo podrá cambiarse, dice. Nada me toca. (De
Crisis, 2007) |
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DON DE LA INGENUIDAD
Cuando regreses a la
ciudad verás las ilusiones que
madrugan con sus acentos
incapaces de desprenderse del
pasado, que ignoran lo
mismo que nosotros. Tú ni
siquiera sabes por qué vives, cómo
es posible limitar la
realidad de varias formas, si es
tuyo este deseo en la
utopía de los débiles,
rebeldes, nunca hermosos. No
dormirán las culpas hasta tarde y en
su espiral el ruido con
su dragón ajuglarado
bisbiseará un nuevo día:
Horarios imposibles, beata
actividad.
Contra ti mismo cuántas veces;
cuántos modos conoces de
hacerte daño. Ya no
quedan violines y la
melancolía de las fuentes posee
menos memoria que
sentido común. He de
explicarlo casi todo. El
tiempo, como un herpes, su sintaxis sin
posibilidad. Irás pero
no volverás. Este
país tiene la pata herida. Yo
quise destruirme
fregando platos, dije
lo que me apetecía. En
los desfiladeros de
mis eses, con
el afán de
principios de curso
superé mi propia rutina y
eliminé lo
que no soportaban. Unos
dicen que ha muerto, otros
que nunca morirá. Aún
así te
convences con poco.
Colono de una lengua que
hoy sigues recordando,
quiero reírme de
esas largas genealogías
mientras diseño aquí mi casa:
encinas y palmeras,
tamarindos,
palabras con descuento e
insistencia: es tu
virtud. Y
otro episodio
dentro de ese vacío
infantiloide que
debes aceptar
intermitente, la
descripción de un personaje con
flexibilidad: ser puente o río.
(Inédito) |
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|
Juan Carlos Abril
(Los Villares, Jaén, España, 1974) es Doctor por la Universidad de
Granada y actualmente profesor de Literatura Española en dicha
Universidad. |
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© Maria Estela Guedes |
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