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REVISTA TRIPLOV
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EDITOR | TRIPLOV |
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| ISSN 2182-147X | |||||||||
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| Dir. Maria Estela Guedes | |||||||||
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CASIDA DEL ODIO I
Todos tenemos una partícula de odio un leve filamento dorando azul el día en un oscuro lecho de magnolias II Todos tenemos una partícula de odio macerando sus jugos enmarcando su alegre floración su fruta lánguida. ¿Pero qué mares ay, qué mares, qué abismos tempestuosos golpean contra el pecho y en lugar de sonrisas abren garras colmillos? Levanta el mar su enagua florecida, abajo de su piel va creciendo otra ola dispersada en su vacua intrepidez elástica. Levanta el mar su odio y el estruendo se agita contra los muros célibes del agua y atrás y más atrás viene otra ola, otro fermento, otra forma secreta que el mar le da a su odio, se expande sábana de espuma, se alza torre tachonada de urgencias; es monumento en agua de la furia sin freno. III Todos tenemos una partícula de odio y cuando el hierro arde en los flancos marcados y se siente el dolor de la carne quemada hay un grito tan hondo, una máscara en fuego que incendia las palabras. IV Todos tenemos una partícula de odio. Y nuestros corazones que fueron hechos para albergar amor retuercen hoy sus músculos, bombean los jugos desesperados de la ira. Y nuestros corazones otro tiempo tan plenos contraen cada fibra y explotan. V Todos tenemos una partícula de odio un alto fuego quemándonos por dentro una pica letal que orada nuestros órganos. Sí, porque donde antes hubo sangre caliente, floraciones de huesos explosivos, médula sin carcoma, empecinadamente, tercamente, nos va creciendo el odio con su lengua escaldada por el vinagre atroz del sinsentido. VI Todos tenemos una partícula de odio y cuando el índice se agita señalando con fuego cuando imprime en el aire su marca de lo infame cuando se erecta pleno falange por falange !Ah! qué lluvia de ácidos reproches qué arduos continentes se contraen. El gesto, el ademán la mueca el dedo acusativo y la uña !ay!, la uña corva rodela hincándose en el pecho. VII Todos tenemos algo que reprocharle al mundo su inexacta porción de placer y de melancolía su pausada, enojosa, virtud de quedar más allá en otra parte donde nuestras manos se cierran con estruendo aferradas al aire de la desilusión; su también, por qué no, circunstancia de borde, de extrema lasitud, de abismo ciego; su inoportunidad, sus prisas. VIII Todos tenemos algo que decir de los demás y nos callamos. Pero siempre detrás de la sonrisa de los dientes felices, perfectos y blanquísimos en sueños destrozamos rostros, cuerpos, ciudades. Nadie podrá jamás contener nuestra furia. Somos los asesinos sonrientes, los incendiarios, los verdugos amables. (CODA) En alguna parte de nuestro cuerpo hay una alarma súbita, un termostato alerta enviando sus pulsiones, algo que dice: ahora y sentimos la sangre contaminada y honda a punto de saltarse por los ojos, las mandíbulas truenan y mascan bocanadas de aire envenenado y la espina dorsal, choque eléctrico, piano destrozado y molido por un hacha y los vellos, las barbas y el escroto, se erizan puercoespín y las manos se hinchan de amoratadas venas, el cuerpo se sacude, convulsiones violentas y todo dura sólo, apenas, un segundo y una última ola de sangre oxigenada nos regresa la calma. CASIDA DE LA ANGUSTIA I Un ácido durazno una escaldada lengua de durazno un picante y ardiente y amargo y picante durazno en la escaldada lengua, oh tristes, eso es la angustia. ¡Ah! sonrisa estudiada, aligerada, ensayada en el espejo de lo que no digo. ¡Ah! estúpida respiración despepitada, oprimida, deletreada veneno inocuo ulceración. Qué frágil corazón para el que sufre angustia qué lenta máquina, qué desastrada y lenta máquina es el corazón. II No conoció la fiebre mi lengua no conoció la fiebre no se alzó enardecida para un canto febril sólo un cantar alegre oh tristes sólo un cantar alegre cantaba mi lengua en su canción. III Este veneno ya estaba en mí en mi sangre antes de mí, mi sangre ardió, antes de mí, mi sangre envenenaba a otros, mi padre y su padre y sus abuelos, todos heridos hasta el principio primordial. Todos ardían como yo todos arden conmigo. IV Pero el veneno escalda la lengua más feliz ¡oh, tristes! Hablo de mí, sólo de mí. (de Diván de Mouraria, 1999) |
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© Maria Estela Guedes |
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