Ningún Edén: abundancia de huesos

y nervios, servida en plato de porcelana;

por allí anda todavía un espíritu de coyote

y, al revés del viento, el niño pálido

que arma mundos con hilo y cartón.

¿Qué quieren decirme –me preguntaba-

esas rasgaduras luminosas  en la tela negra

que los mayores llaman la noche,

la última rama del árbol que se inclina

para beber del suelo un agua improbable?

Anda todavía, una denodada flacura como único credo,

una mínima porción de belleza arrebatada

al juego brutal al que sólo interrumpe la lluvia.

Lo dije antes: no vendrá. Y no vino.

O vino invisible, imperceptible, inasible,

en número y no en letra,

en letra muerta y no en amor entre relámpagos,

no en amor entre relámpagos.

Carlos Barbarito