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REVISTA TRIPLOV
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EDITOR | TRIPLOV |
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| ISSN 2182-147X | |||||||||
| Contacto: revista@triplov.com | |||||||||
| Dir. Maria Estela Guedes | |||||||||
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a solidão escreveu o verso
para não se sentir sozinha.
o tempo sobre os corpos é
precisamente isso: mudança.
mas tenho de vos chamar a
atenção para a contradição
dos termos: se a solidão
inventou companhia, deixou
de se poder chamar solidão.
(as palavras nunca chegam
a parar). então escrevo
uma nova palavra, solidão,
achando ser esta a melhor forma de terminar o texto. |
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o que posso oferecer? início
de frases eu posso oferecer. dos
ofícios dos homens pouco entendo:
ambições, vontades, ódios,
gestos que se somam contra o próprio
peito. o homem é um animal
patético: devora-se a si mesmo
ao conquistar o mundo que
afinal não se moveu um passo.
vai a deitar-se, arrependido
e, na manhã seguinte, fina-se
antes do almoço. por isso
só te ofereço início de frases.
queres ajudar-me a completá-las? |
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a personagem ergueu-se do texto
exigindo gestos próprios, emoções,
gostos, no fundo um coração.
ninguém acreditaria no sucedido
não fosse o autor: garantiu,
a pés juntos, que a personagem
surgiu-lhe à mesa, passou-lhe
os dedos pelos cabelos, beijou-o.
a cena foi tão completamente inesperada
que nem teve reação.
quando voltou a si já estava novamente
sozinho no café, rodeado de burburinho
indiferença: não teve outro remédio
que regressar ao branco, grafar
o sucedido. |
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quem engana o autor? proclama
«era uma vez» como se criasse
o mundo. julga-se deus
omnipotente, quando acabou
de viver um amor, sobreviver-lhe
a custo. é essa história que,
precisamente, nos vem contar
cheio de espelhos, máscaras,
improváveis figuras de estilo.
eu e tu, leitor, bem sabemos
o jogo que quer vencer: ser
personagem de si próprio, recontar-se,
ser diferente por dentro. é uma
ambição desmesurada. decidimos,
por isso dedicar-lhe este texto
em que ele, precisamente, abre
o caderno, enfrenta o branco,
inicia uma longa caminhada. |
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o autor, perseguido
pela sua obra mais famosa,
deixou de saber estar só
em frente ao branco. rostos
acusadores erguem dedos
sombras inexplicáveis.
a biblioteca é o monstro
Adamastor do nosso autor.
não uma biblioteca de frases
amigas, mas uma infindável
fonte de perseguições que
torce o próprio dizer
à sua expressão mais
ridícula.
eis aqui
o espelho do paradoxo:
o autor escreve sobre
o seu próprio rosto, usando
letras como rugas desconformes.
um artifício literário, é certo,
mas um artifício. e… ah,
não sei se já disse: não
sabe ficar só em frente ao branco. |
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© Maria Estela Guedes |
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