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REVISTA TRIPLOV
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EDITOR | TRIPLOV |
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| ISSN 2182-147X | |||||||||
| Contacto: revista@triplov.com | |||||||||
| Dir. Maria Estela Guedes | |||||||||
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Compras pouco sensatas Estão pela casa quase sem uso nenhum: o conjunto
das obras completas de Verdi, por abrir. O Proust todo, por ler:
As camisas de seda de corte
Francês que estão penduradas no armário
como fantasmas caros
e me fazem parecer exactamente com o tipo de homem de meia
idade que use uma camisa de seda de corte Francês.
O telescópio de espelho que eu
pensei que desvendaria os mistérios
dos céus mas que usei só uma ou duas
vezes para tentar descobrir algo
celestial na janela do prédio alto em
frente, e que agora fixa desconsolado o
tecto quando podia estar a examinar a Constelação de Caranguejo. O curso de Espanhol em 30 dias cujo texto nunca abri, cuja dúzia de cassetes continua por ouvir,
salvo a primeira, onde nunca
soube se a
Americana delicada conversando com um empregado
malicioso num hotel de Madrid sobre a
possibilidade de conseguir um quarto, o conseguiu de facto.
Gosto de pensar que entre eles uma coisa levou a
outra e que por altura da Cassete Seis
mais ou menos estão casados e felizes a educar uma criança bilingue em Sevilha ou Terre Haute.
Mas nunca saberei. Apercebo-me de repente que construí a casa perfeita para um astrónomo
sexy e falando Espanhol que lê Proust enquanto ouve árias italianas,
e interrogo-me se algures nesta
cidade apinhada vive uma mulher com, digamos, um florete enchendo-se de pó no
canto perto do cavalete por usar, um
arco-íris de tintas a óleo a secarem nos tubos
sobre a mesa onde o violino que ela comprou
num impulso jaz enclausurado na escuridão
permanente do seu estojo fechado junto ao jogo de xadrez abandonado,
uma mulher que sonhou sempre
tornar-se o tipo de mulher que o homem que
eu sempre sonhei tornar-me sempre sonhou encontrar. E enquanto os dois discutem
grupos de estrelas e Cézanne, enquanto esgrimem
delicadamente em Castelhano ao som da música do Rigoletto, ela e eu estaremos na cozinha
cheia de vapor, preparando um simples
risotto, apreciando um
cabernet barato, ao mesmo tempo que discutimos um
dia tão vulgar que parece um milagre.
Zero Cinco positivos primeiro, dois a
seguir, depois uma manhã zero apenas. Havia uma estranha excitação ao
dizê-lo. Estão zero graus, disse eu quando te levantaste. Estava a deitar-te o café e de repente a casa toda
adquiriu sentido: o telhado, as paredes, o
aquecimento a crepitar no soalho. Até a
hipoteca. Zero, disseste tu, ainda de roupão. E caminhaste para a janela e
olhaste para o manto de neve no jardim onde no verão passado plantaste
cenouras e rabanetes, ervilhas de cheiro
e cebolas, e uma minúscula, densa e chuvosa
floresta de tomateiros no calor intenso de Junho. Sim, disse eu, com ar sério e
definitivo, fixando a cobertura branca de
neve da churrasqueira que desleixadamente não levara
para a garagem para o inverno. E segundo o rádio pode descer. Gosto daquele roupão, branco e
bruxuleante, com tendência para entreabrir a não ser que o apertes mesmo bem. Os bárbaros não estavam às
portas da cidade. Cartago não estava em chamas,
nem mesmo era o Donner Party*. Mas, meu Deus,
estavam zero graus, e o roupão entreabriu-se. *Comboio
californiano, cuja progressão foi impedida, tragicamente,
pela neve na Serra Nevada, em
1846.
Despedida de solteira Talvez, num café distante, quatro ou cinco pessoas estejam
a falar com as quatro ou cinco pessoas que estão a conversar ao
telemóvel hoje de manhã no meu café favorito. E talvez alguém aqui, alguém como eu, as esteja a
observar a franzir as sobrancelhas, a sorrir, ou a encolher os
ombros para os seus amigos ou amantes
invisíveis, gesticulando para serem mais
enfáticas. E, como eu, sinta a falta do
tempo, em que falar consigo próprio era ser maluco, quando ser maluco era uma coisa
séria, não um simples acrónimo* ou algo para que se pudesse
tomar um comprimido. Eu gostava de que quando as pessoas estavam a falar consigo podiam na realidade ter estado a falar com Deus ou um anjo. Respeitávamos pessoas assim. Não as queríamos matar, como eu quero matar a mulher na
mesa a seguir com a luzinha azul na orelha que tem estado a relatar ao
vazio à sua frente a despedida de solteira da filha com um detalhe surpreendente durante a última meia hora.
Oh pessoa como eu, sem telefone no teu café
distante, quem me dera que nos pudéssemos
encontrar para discutir isto, e talvez me ajudasses a assassinar a mulher ao
telemóvel,
após o que podíamos beber uma
chávena de café, uma rosca** talvez, e falar um
com o outro, cara a cara. |
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*TGIC
– This Girl is Crazy |
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© Maria Estela Guedes |
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