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REVISTA TRIPLOV
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EDITOR | TRIPLOV |
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| ISSN 2182-147X | |||||||||
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| Dir. Maria Estela Guedes | |||||||||
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Uma Tarde
Ao escrever, sem olhar para o mar,
ele sente a ponta da caneta começar a estremecer.
A maré vai descendo pelos seixos da praia.
Mas não é isso. Não,
é porque naquele momento ela decide
entrar nua na sala.
Indolente, sem ter a certeza onde ela está
por momentos. Ela afasta o cabelo da testa.
Senta-se na sanita com os
olhos fechados,
de cabeça para baixo. As pernas estendidas. Ele vê-a
pela porta. Talvez esteja a pensar no que aconteceu de manhã.
Pois após algum tempo, ela abre um olho e olha para ele.
E sorri docemente.
A Corrente Estes peixes não têm olhos estes peixes prateados que me
aparecem nos sonhos, que espalham
ovas e esperma nos bolsos do meu cérebro. * Mas há um que vem- pesado, com cicatrizes,
silencioso como os outros, que apenas
se aguenta
contra
a corrente, * fechando a boca escura contra a corrente, abrindo-a e fechando enquanto se agarra à corrente.
Fragmento Tardio E tiveste tudo o que querias desta
vista, mesmo assim? Tive. E o que querias? Chamar-me amado, sentir-me amado na terra.
O Arranhão Acordei com uma mancha de sangue no meu olho. Um arranhão a meio da testa. Mas hoje em dia ando a dormir
sozinho. Porque razão levantaria um homem
a mão contra si próprio, mesmo a
dormir? São esta e perguntas semelhantes a que estou a tentar responder
esta manhã.
Circulação LOUISE BOGAN Quando me apercebi da dor e acordei, o luar inundava o quarto. O meu braço
estava paralizado, servia de apoio como uma velha
âncora sob as tuas costas. Estavas a
sonhar, disseste mais tarde,
tinhas chegado cedo para o baile. Mas após um momento de ansiedade estavas
bem porque na verdade era uma feira no passeio, e os sapatos que
usavas ou não usavas, eram bons para isso.
A melhor parte do dia Noites de verão frescas. Janelas abertas. Luzes acesas. Frutos na taça. E a tua cabeça no meu ombro. Estes
são os momentos mais felizes do dia. * Logo a seguir
às primeiras horas da manhã, claro. E antes do almoço. E a tarde, e a altura em que começa a
anoitecer. Mas gosto mesmo *
destas noites de verão. Até mais, acho, do que daqueles outros tempos. O trabalho do dia já feito. E ninguém nos consegue alcançar
agora. Ou vez alguma.
Setembro Setembro, e algures a última das folhas
do sicómoro voltou à terra * O vento varre as nuvens do céu. * Que ficou aqui? Galinhas bravas,
salmões prateados e, não longe da casa, o pinheiro
atingido. Uma árvore onde caiu um raio.
Mas mesmo agora a recomeçar a viver. A
aparecerem por milagre alguns rebentos. * “Maggie by My Side” de Stephen
Foster toca no rádio. * Ouço com os olhos distantes.
Entrevista Falar de mim o dia inteiro fez-me relembrar algo que eu pensava estar
definitivamente encerrado. Aquilo que
eu sentira por Maryann – Anna, diz ela agora – aqueles anos todos. Fui buscar um copo de água. Fiquei algum tempo à janela. Quando voltei passámos sem dificuldade ao
assunto seguinte. Mas aquela recordação enterrando-se
como um prego.
Estendendo o braço Ele soube que estava em dificuldades quando, no meio do poema, se viu a estender o braço para o thesaurus e depois o
Webster’s |
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© Maria Estela Guedes |
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