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REVISTA TRIPLOV
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EDITOR | TRIPLOV |
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| ISSN 2182-147X | |||||||||
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| Dir. Maria Estela Guedes | |||||||||
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HISTORIA
El sonido de la primera palabra fue la de un árbol,
y los animales y las aguas respondieron.
El primer humano era sordo.
No escuchó el soplo de la corriente vital.
Desde entonces, heredamos la sordera.
(De
Soplo de corriente vital) ADN Escupe tu semilla y sabrás de qué estás hecho. Ella evocará la escalera con tu cenital misterio y cazará la estrella de las ilusiones, aquella en donde fuiste el polvo que ya no
serás.
(De
Coyol Quebrado)
MUCUNA URENS
Entre bejucos trepadores
y estandartes con alas,
crecen los ojos de los ciegos.
Enredados, tienen un corazón
que se apiada de los recuerdos inútiles.
Ellos deslizan su mirada certera.
Suertero el elegido
a quien le han de vaciar
los distantes sortilegios…
Transcurren las horas y fluye el viaje.
Silencioso pacto de imágenes,
divisando las vocales de un nombre.
Los ojos traspasan las sombras estiradas
de las Cañafístolas y los Caraos.
Río abajo, nadan con las Tilapias,
y, desde el lomo de una Ballena, regresan al mar.
Kilómetros recorridos
desde su sarcófago negro y arrugado...
Insistentes, marchan con su liviana redondez,
acercándose hasta la mano que los reconoce dichosa.
Dichosa mano, elegida para quedarse con tus ojos.
(De
Soplo de corriente vita
)
LA QUE HUBIERA SIDO
Si me hubieran dejado construir
cada parte de mi cuerpo,
habría elegido la fortaleza de los árboles.
Mis pies serían esculpidos en Laurel
y mis piernas fueran dos troncos sólidos
en madera de Pochote
para andar sin cansarme
por llevar mi memoria a cuestas.
Mis caderas las moldearía
con el ritmo bronceado de Caoba.
Con ellas ahuyentaría la desgracia
en días y noches de indiferencia.
En cálida casulla donde crece el Cacao
convertiría mi vientre,
y par de fuertes Lianas mis brazos
para seguir fuera de mí, mucho más lejos,
agarrándome con manos de Guarumo.
Si me hubieran dejado construir
cada parte de mi cuerpo,
los colores variados de las plantas
y las frutas hubiera elegido.
Con el rojo del Malinche,
pintaría mis labios para el laberinto de batallas.
Me cubriría el cuerpo
con el color de los pecaminosos Nísperos.
Y dos semillas negras de Tamarindo
encenderían mis ojos.
El Guanacaste me regalaría dos orejas,
la Grosella una redonda nariz,
la Guaba almohaditas blancas para dientes.
Enredaderas de Catapanzas
con flores de Jalacate serían mi pelo,
y un dúo de pequeñas mandarinas
alegremente cantarían en mi pecho.
Si me hubieran permitido construir mi corazón,
lo habría tallado con la carne de un Roble,
las flores de todos los Madreados en mayo,
una rebanada de obstinados Cactos,
la tolerancia insufrible de una Amapola
y la frialdad con que miran las Orquídeas.
Si me hubieran permitido construir
cada parte de mi cuerpo,
habría elegido el adormecedor aroma de las flores.
En la queja de los Madroños
y en el vía crucis de los Corozos se volvería mi lengua.
Mi boca tendría el aliento de las Brugmansias.
Entonces, moriría transparente y despierta,
añorando el paso lento de una estrella,
yo, ahora imaginando ser la que hubiera sido.
Manojo de Siempreviva mi cerebro
y alaste flor de Avispa mi sangre.
(De
Soplo de corriente vital) |
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ANUNCIOS CLASIFICADOS
El jardín de Gencianas le informa que junto al
Orégano
le atienden todos los días para arreglar las
gargantas adoloridas.
Naranjoagrio
avisa a
su distinguida clientela estresada
y con terribles
dolores de cabeza
que lo espera
todos los días
en su consultorio
ubicado en el fondo del patio.
De donde estuvo el aguacate cuatro pasos a la
izquierda
el Mango Mechudo les recuerda
que los cuerpos golpeados
están en la curación de sus manos.
¡Venga!, ¡venga! Aproveche la ganga
por comprar una Papaya ¡también se lleva las semillas!
Siete semillas tomadas le harán mejor la digestión.
Se venden collares de Higuera
para desaparecer la topa.
Si su pecho está constipado,
inhale raíces de Zorrillo
pasadas por agua hervida.
Dígale adiós a los paños,
restregándole Yerba del Diablo
y sáquele un nuevo rostro a su cara.
El secreto mejor guardado para los días electorales
que de vez en cuando aparecen
se lo revelamos hoy:
una cuarta de hollejo de Laurel
para salvarlo de picaduras de Serpientes.
Machaque bien el hollejo y
déjelo reposar sobre el área afectada.
Le aseguramos que sobrevivirá al veneno. (De Soplo de corriente vital) |
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DECÍA MI ABUELA
Las verdades se leen en la frente,
y las mentiras en un palo de Caimito.
Debajo de ellos, hay un mundo anaranjado
con su Luna café.
El Sol arde por encima con rayos verdes,
y le cuelgan estrellas con senos morados
repletos de leche.
Los pájaros que ahí viven
son orgullosos de la belleza inexacta de su casa.
De rama en rama, van poniendo serenatas.
¡Árbol tan engañoso!
Con dedos de brillante sombra,
nos llamaba a todos los chavalos
para que cruzáramos sin permiso aquel cerco
y bebiéramos su leche.
Nuestra boca, entonces,
se volvía morada como sus senos.
Ya no podíamos mentir,
aunque nos tapáramos la frente. (De
Soplo de corriente vital)
CANCION DE LAS FLORES MUERTAS
La vida pasa a la velocidad de los puentes
que no alcanzamos a contar en nuestros viajes
porque cada viaje guarda puentes que la vida desconoce,
y contar no es necesario.
Ahora nada interesa.
Un grito jubiloso no fue escuchado a mitad de la noche,
porque el júbilo es un sonido desconocido,
una partícula muy lejana no apta para los humanos,
el escondite sellador de voces.
Ahora nada interesa.
De colores,
dicen, se visten los campos en la
primavera,
¡Colores!, reclamarán los campos en su nueva sequía.
Porque las iglesias hacen
lucir sus jarrones
con cadáveres que exigen novias y quinceañeras.
Ahora nada interesa.
Somos violenta ofrenda sobre espinas,
un oasis de esponja que sostiene las apariencias,
y el incienso de nuestro réquiem hábilmente se suspende
hasta los santos.
Ahora nada interesa.
Porque el salvaje aspecto de una Heliconia no regresa.
La inquietante fragancia de las Violetas no regresa.
La inocencia de una pulcra Margarita no regresa.
Los Lirios y los Crisantemos tampoco han de regresar
a la rama de la que fueron arrancados.
Nada interesa ahora.
(De Coyol Quebrado) DESARRAIGO Cada casa lleva a cuesta el origen que ha podido arrancar de la tierra. Árboles nuestros y ajenos cargamos cada día. Jardines de Zacate-limón con su estocada de espadillas verdes parten en dos cada recuerdo. La fragancia de Romero y Albahaca nos ahoga en la reseca respiración del titubeo de sus hojas. Cadenas, clavos y soga son parte inseparable de la carga. Van retorcidas en las vidas encontradas, enrolladas en la repetición de las vivencias. Cada casa guarda en el aire sus raíces, esperando encontrar una nueva tierra donde quedar plantada. (De Coyol Quebrado)
ANTES DE QUE…
El viejo de agua clavó su plan cósmico
en la fertilidad de las doncellas
antes de que la angustia huyera del circular cuerpo de Cristo.
Un corazón pequeñito soñaba
con el pensamiento de su viejo padre
antes de ser desprendido de su insomnio.
Desde lo más hondo de un gemido
surgieron las hojas del primer Ahuehuete
antes de que los ídolos aprendieran a llorar.
Una fila con diferentes vías fue su templo
donde escribieron sus prosaicas iniciales los ancestros
antes de que la sangre fuera un breve infinito.
Desde allí Netzahualcóyotl diseminó las semillas
en Texcoco para proteger la alborada de su descendencia
antes de que su alter-ego fuera descuartizado.
Una espiral de tul advirtió la grandeza Mesoamericana
y una fugitiva hoguera lanzó sus señales temblorosas
antes de que el crepúsculo se volviera cenizas.
Nada de espacio entre los espejos y el pedernal
que concentraba la mística furia de una raza
antes de que fuera el refugio de la
Noche Triste.
Un canto de tu majestuosa gigantez
fue raptado hasta la torre de la corona doble
para exhibirte como trofeo milenario
y colocarlo como utilería en un circo de parque.
Tu hijo-canto aprieta su puño sin titubeos
tu tímpano reconoce el crujir de sus ramas.
En ellas las Urracas y las Tórtolas se apiñan en invierno.
Ahuehuete, viejo guerrero,
guía de mil batallas y dos mil historias,
en tus grietas juegan los niños
y en tu altura un vitral fue pintado por Moctezuma
antes de que se hunda el artificio
de los que sobrevivirán. (De Coyol Quebrado) CAJA Los ataúdes son los Pinos, Pochotes y Laureles donde se refugia por última vez la cólera y las
edades. Amontonados
los años, descansan dentro de la caja mortuoria. Espacio amigo brindado por un árbol. Oscuridad después de los desmayos y los ayes. Tres palabras en una misma fosa: silencio, madera y gusano.
(De Coyol quebrado) HABLANDO CON MIS GUSANOS Anoche hablé con los gusanos que se comerán mis ojos, mi lengua y mis orejas un día de estos a lo mejor no tan lejano. Por ahora mastican Amapolas y raíces de
Guanabana, matando el tiempo hasta la caída de mi cuerpo acurrucado en su casa de Pino. Ellos dicen que no me dolerá: un leve cosquilleo en las uñas de mis pies y alguno que otro escalofrío en las tripas será el aviso de su minuciosa faena. Me han prometido fundirme con la tierra, deslizarme sobre los colores de las mariposas y lloverme en rapadura dorada sobre el techo del cuarto de mis libros. Pasarán ardorosos sus bocas hasta desprender la pulpa de mis manos,
huesos
grises y blancos serán la fortuna que dejaré entre las tablas. En el cerebro derramado sobre el lienzo de un poema perdurable
irán
descifrando letra a letra hasta llegar a los arboles, piedras y flores. Me han dicho que regresaré en la musical corteza de un ronco Espavel, o en la encolochada siesta de los Chilamates.
(De Coyol quebrado)
DOGMA DE FE
Creo en los amaneceres de los recios bejucos de Yagube
y
las refulgentes hojas de Chacruna cuyo espíritu de selva
ha de purgar el mundo penitente de los
Shipibos.
Creo en el nacimiento de las Passifloras y las Magnolias
de las Calas y Alhelíes de inusitadas imágenes y esencias
que nos esclarecen la imperfección de la raza humana.
Creo en el ilimitado pensamiento de la floresta
y
en la compasión incalculable de los animales
que aportan el orden sensato que precisa el universo.
Confío en el escarmiento brutal a nuestra especie
por la inmerecida evolución
que recibimos.
En algún lugar, alguien de nuevo
debe inventar otra fórmula.
(De Coyol quebrado) LOS HUESOS DE MI ABUELO III (Fragmento) En el Otro Mundo, Nahualpilli descansó bajo la cornisa de unas piedras. Su cuerpo era de granito y conchas,
del
cuello cuentas verdosas colgaban. Era de candente voz con palabras de musgos y
helechos. Se quedó dormido. En sus sueños miró la llegada de las almas. Aparecían como ciegos que van tanteando entre
las sombras, espacios vacios que nadie conoce. ¡Así son las
almas! Figuras donde no anclan los remordimientos ni saladas aguas salen de los ojos porque los ojos no son necesarios. Pero las almas lo ven todo. El alma de cada muerto regresa a ser Pino, Madroño, Geranio o Crisantemos. Queda libre para siempre del caparazón humano. Se salva de su corrosivo ego y de su
inaguantable envidia. Nadie sabe cuándo toca de nuevo ese castigo: regresar a la superficie para ser el inventor de un nuevo condón,
otra píldora que calme los nervios, un nuevo tinte o
la última guerra. Y en el mejor de los casos: El creador de una mágica formula que elimine la
grasa del culo, ser quemado en una hoguera o un poeta que anhele morir para ser recordado. Es mejor nacer siendo una medicinal y bella
Cañafístola, una deliciosa y perfumada Guanábana,
un
frondoso y fresco Chilamate, una enramada de exóticas Calalas o la maraca de una Heliconia. ¡Esa sí es vida! Entenderse con el viento y los ríos, escuchar cómo cantan las piedras y se queja el
gusano. Conversar con los animales y ser la casa de tantos pájaros. ¡Esa es una buena vida! Conocer la rutina de las crisálidas y las
luciérnagas, arropar a las bestias y a los mansos y sentir el cosquilleo de muchos insectos. ¡Qué vida! (De
Los huesos de mi abuelo) IV (Fragmento) Una vez me lanzaron allá arriba donde nacen los depredadores. Yo era un cobarde porque maldecía ser oruga y tenía espanto de ser un roble. Me negaba a que me azotaran los vendavales. Entonces fui un elegante y respetado ejemplar de
saco y mocasines. De posesión me dieron una mujer convulsa y ninfómana, dos hijos que se mutilaron las alas para quedarse anclados en el sillón de la sala como viejos barcos de piratas sin doblón de oro en sus entrañas y un hermano que se fue. Mi trabajo era arrancar uñas, taladrar dientes y
romper testículos. Dios guiaba mi mano
¿Quién
iba a negar el poder de Él? Yo era lo que Dios quería que fuera,
eso
dijo mí guía espiritual. Era milagroso escuchar las confesiones con sólo enseñarle una bolsa plástica o el
sonido del taladro. El sonido era como el ronroneo de un gato que
precisa de cariño.
Y
la bolsa, una capucha diáfana para medir el
valor. A veces los gritos me transmitían mucha fatiga, pero nada era en vano, porque siempre había un
nombre o un número que me despertara misericordia. (De
Los huesos de mi abuelo) UNA ARAÑA Hay días que suenan a silencio y hay noches que
no saben callar. En esos días, alguien descubre que el arpegio de
las ramas le va dictando las notas al viento, y como un péndulo le bailan los minutos. Mientras tanto, en una esquina del techo, una araña aligera sus muchos pasos en las redes
de su casa. Va y viene de un hilo de saliva a otro, de mirar profunda con sus múltiples ojos.
Un día lanzaré
toda mi saliva por un
delicioso escarabajo azul.
De esa manera por
fin, sabré desintegrar en mi lengua
todos los sabores
que conducen a la muerte.
Así, igual como
vos lo hiciste. Me habló la araña como si me conociera.
(Inédito) UN DIA CUALQUIERA
Un día cualquiera
llueve y no se distinguir el sonido de sus gotas.
Agua cayendo despacito silenciosa deslizándose hasta el suelo. Todo se fue pintado de blanco con esa lluvia que no escucho. He quedado sorda en su existencia. Ella sin mí y yo sin ella espejismo mutuo que en la noche se siente libre. Abrazo la transparencia de lo que ha quedado
afuera
y
me la llevo a mi cama. Acomodo la cabeza sobre el abismo de los sueños. Por fin puedo retomar el ruido
y
presto oído a
voces. Un gallo está cantando misa de cuerpo presente a los cuerpos inflamados que he visto desde mi
infancia. Hay penumbras en esta caída voy girando y girando
en
la memoria que no duerme.
Cruzo
un campo de albahaca y desprendo muchas hojas antes de postrarme ante la lápida abierta que tiene inscrito mi nombre. Abro los ojos y de vuelta al silencio de la
lluvia. Acomodo nuevamente mi cabeza y espero a que llegue el primer abismo. Ahora llegan risas, murmullos
desde
rincones que no encuentro. Una cortina de hilvanas uñas se abre, y deja a la vista la espalda diamantina de una serpiente, extiendo mi mano, la rozo y se va.
Me
disperso poco a poco sobre la crin de un campo de cebada y traspaso las raíces de los granos. El olor mineral hace que me recoja nuevamente y empiece otro trecho de camino debajo de toda la tristeza blanca y fría. Cruzo un campo de albahaca y orgullosa no sé de qué arranco muchas hojas antes de postrarme ante la lápida abierta que tiene inscrito mi nombre. Me las restregó en la cara y me lanzo contra la furia de mi corazón que no quiere morir. (Inédito) |
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Esthela Calderón
nació en Telica, municipio de
León, Nicaragua en 1970. Es la autora de varios poemarios, entre
ellos: Soledad (2002,
editorial CIRA), que ganó el primer lugar de los Juegos Florales
Centroamericanos, Belice y
Panamá en 2001, Amor y conciencia
(Editorial UNAN-León, 2004),
Soplo de corriente vital (400 Elefantes, 2010),
una colección pionera de poemas etnobotánicos,
La hoja (Centro de Arte
Moderno de Madrid 2010), Coyol
quebrado (400 Elefantes, 2012), siguiendo la veta ecológica y
Los huesos de mi abuelo (400
Elefantes, 2013). Su novela histórica
8
caras de una moneda fue
publicada en 2006 (Editorial
UNAN-León) con una segunda edición tres años después. Es coautora de
Cultura y costumbres de Nicaragua
(Greenwood Press, 2008). Durante 10 años fue la Coordinadora Técnica del
Simposio Internacional Rubén Darío, para el cual compiló las memorias
anuales. Desempeñó el cargo de Secretaria General de la Asociación
Nicaragüense de Escritoras (ANIDE).
Sus poemas han aparecido en las antologías
Cruce de poesía Nicaragua-El
Salvador, Revista Alforja
(México), Festival Internacional de Poesía de Granada (Nicaragua),
Mujeres de sol y Luna
(Nicaragua), trilogía Poética de las Mujeres en Hispanoamérica (México),
El Turno del Ofendido (El Salvador), Verbo desenrejado (Chile), así como
también en las revistas World Literature Today (Universidad de
Oklahoma), Translation Review (Universidad de Texas en Dallas:
número especial dedicado a la nueva literatura latinoamericana), y en
Review: Literature and Arts of the Americas (Americas
Society-Nueva York). Ha ofrecido recitales a través de Centroamérica y
como invitada en la Universidad Alcalá de Henares, Universidad
Complutense de Madrid y en la Universidad de Salamanca. Actualmente, es
directora de la Promotora Cultural Leonesa e Instructora Adjunta en el
Departamento de Lenguas Modernas de la St. Lawrence University de Nueva
York. |
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© Maria Estela Guedes |
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