 |
|||||||||
REVISTA TRIPLOV
|
|||||||||
|
|||||||||
EDITOR | TRIPLOV |
|||||||||
| ISSN 2182-147X | |||||||||
| Contacto: revista@triplov.com | |||||||||
| Dir. Maria Estela Guedes | |||||||||
| Página Principal | |||||||||
| Índice de Autores | |||||||||
| Série Anterior | |||||||||
| SÍTIOS ALIADOS | |||||||||
| TriploII - Blog do TriploV | |||||||||
| Apenas Livros Editora | |||||||||
| O Bule | |||||||||
| Jornal de Poesia | |||||||||
| Domador de Sonhos | |||||||||
| Agulha - Revista de Cultura | |||||||||
| Arte - Livros Editora | |||||||||
 |
|||||||||
|
POEMA
1.
A antiga casa
não lhe mexam. Não procurem
desfazer-lhe os sinais que as sombras
lhe
deixaram. Os canteiros
que fiquem
com pedaços de cacos,
velhas
rugas sob
os alicerces. Plantas
que o
silêncio gerou anos e anos
às telhas
se misturem.
Os dedos,
não lhos marquem
com óleos,
tintas, cores
em toda a
frontaria e nas traseiras
E as
nódoas de musgo, a cansada ferrugem, as
flores
quase desfeitas
abandonem-lhas. Não lhe pintem
também a
luz
que o
tempo debaixo do cimento faz ficar
- o sol,
o vento, a chuva -
mágoas e
alegrias dum século
mais que
incolor e vago.
Absorto e
parado
que tudo
sempre idêntico
sepultado
nas crostas sem limites
fique
como os minutos da terra,
assim desfeitos.
A brisa,
como em sons
de vida e
morte
nas
janelas abertas
passe
- lamento
reflectindo a memória
lenta das
vozes.
Que as
asas lhe resguardem a quietude. Que o sol
a vele e
adormeça sua paz final. Que o Outono
lhe
acalente a ausência: porque
já nada pode
agora
transtornar
a velha
moradia
- os
campos, em redor,
são o disfarce
de
milhares de coisa já perdidas -
aranha
minúscula subindo
os tempos
invisíveis
laços para
sempre desmanchados, porta
que se
entreabre e une
finito e infinito.
2.
Não nos falta o sentido
que entre
inúmeras casas se tresmalha
um Agosto
ou um Fevereiro
supostamente
fugaz
quando o
cansaço cinge o Mundo
e encerra
em si
mesmo
o feroz
nome que os outros meses têm.
A guarida
final
conserva o
vestígio das mãos
e das
figuras
que as
casas erguem
ponto a ponto.
3.
A rua é mais a Sul
e tem por
dentro recordações
- velhos
lugares que um sopro desvelou -
o mar,
pessoas, pedras
acumulação
de signos e raízes
que de
mineral têm
apenas a
ausência. No ar se firmam
num quarto
ou numa sala
como
recantos cedo destroçado
algures e
em qualquer
latitude e
longitude
como
outrora entre a turba
alguém a
quem amámos.
As ondas
na manhã
nenhum som
ou sinal
erguem em
nós
na terra
que começa
- amora
opalescente
até ao
horizonte
entre
pedras e folhas entre
meridianos
cruzados -
e a
promessa que os troncos
anunciam
desfaz-se
(um bosque
bem real
mas que
desaparece
como em
“flashes” sucessivos)
como, no
Inverno, uma ave que passa
como uma
notícia num jornal antigo.
O dia vai
partir, parte
finalmente. O negrume parece
um
negrume disforme (
e é apenas
uma
penumbra excessiva
como um
soluço, como
sempre
conhecem). As sombras, na manhã
- nessa
manhã que a memória nos oferta
para que
mais soframos, ou então
para que o
riso frio se apresente -
renovam-se
e repousam
sobre os
muros desgastados. (No Café
que havia
a uma esquina
alguém
crava num tabique
um prego
onde alguém pendurará
o retrato
de alguém ou calendário
de dias
que alguém terá).
A noite,
ir-te-ás tu? Provavelmente sonhas
com as
chamas que sobre os rostos ruflam
diurnas
crispações
de
claridade ou de
recordação
e ao longe
como
fotografia
que a um
canto sobreviveu
o mar faz
pressentir
a mágoa
que docemente aflora
os nossos
dedos queimados.
4.
Assim, que ninguém trema. Digo
entredentes e apalpo
os papéis
onde luzes, corpos que zumbem, um combóio
cobram
existência. Um moscardo, mais leve
que a sua
própria efígie
recomeça,
na noite, o seu branco
ondear. O
suor
mancha
os lençóis, a camisa
que
usávamos a esmo e que
tão bem
acompanhou
visões e pensamentos. A cal
é como um
desejo
aberto, os muros
prolongam
o silêncio, como um dorso numa cama
apaziguado. Como um corpo entre duas
cidades,
aguardando em silêncio
o tempo
que não veio, o tempo
entre ruas
esperando para sempre.
|
|||||||||
 |
|||||||||
|
CARTA DE SAMYAZA RAFACALE AO SEU AMIGO AZAZELO
EYQUEM DE REICHNAU, DUAS SEMANAS APÓS TEREM POUSADO NO PLANETA NÚMERO
TRÊS A QUE CHAMARAM EUROBOROS E ANTES DA MUDANÇA DE ESTAÇÕES A QUE
DEPOIS SE IRIA CHAMAR INVERNO/PRIMAVERA
Caríssimo:
Não
é preciso dizer-te que isto a princípio foi monótono: amarração,
desprendimento, notação de azimutes, um pouco da Teoria dos Contínuos,
muita indecisão entre ficarmos mesmo na ilha ou irmos até ao continente
que se divisava, horas altas, para além das montanhas com as suas
cúpulas de neves eternas que pareciam sair da neblina que a certas
alturas do dia cobria o mar.
O comandante Theos Gallipoli (tu sabes, o tal
que depois foi nomeado pelo Conselho logo a seguir ao conflitozinho com
os de Inergaum o que se calhar até foi por cunhas mas não vamos agora
por aí) deu ordem para que a princípio ninguém saísse, o que constituiu
uma estucha que tu nem calculas. No entanto, a breve trecho teve de se
deixar de coisas, até porque depois de tanto tempo de navegação a malta
estava realmente atormentada. Um dia vi materializar-se, mesmo na minha
frente, a figura de meu tio Asmodeu, como sempre com um copo de boa
pinga na dextra enquanto recitava pausadamente a partir dum velho
manuscrito que balançava na sinistra: “A
vós, os embusteiros, que o infinito passou a provérbio / direi apenas
que havereis de ver / num canto do jardim e às escondidas / uma simples
cadeira / um artefacto / para as mais formosas, aquelas / que melhor
irão dançar. Nos anos a vir / vos serão revelados /os certos e justos
condimentos sobre as mesas: / só sangue numas / só terra noutras mais /
E por isso havereis de as mãos passar/ sobre as colchas das alheias
camas / em quartos serenos e alegres. Havereis de saber / que a vossa
imagem está por detrás / só de branco ou de negro vestida / Como vosso
pai venerável / num outono ou num verão /sem intervalos nem sonhos.”.
Pareceram-me palavras proféticas, mas não o vou jurar. Em todo o caso
posso garantir que não se tratou dum holograma nem mesmo duma projecção
mental daquelas que o velho Mummu Tiamat, disfarçado de deus do Caos,
nos propiciou para nos chatear aquando da nossa viagem a Bifrons, quando
eu ainda era tenente e tu um oficial geómetra. (Belos momentos ali
passámos, lembras-te meu colhudo, cala-te já!). Jamais te mostrarei,
asseguro-te, a fealdade do mal, falam-me em que há por aqui uns cabelos
negros um pouco encaracolados e é verdade, uns olhos assim deste
tamanho, ai ai, dizendo com o espírito que encontramos nos melhores
momentos, em resumo traduzo-te sem querer ter graça e é garantido: o
Samael está a perder as penas da asa direita, mas adiante. Ia eu dizendo
que as Obras do Tempo nos fizeram passar de um plano a outro, então eu
fui ter com o comandante e resolvêmos que iria eu e vinte e seis outros,
a princípio, apalpar o ambiente. Tudo gente de gabarito, estupenda
tripulação, o Lucy à última da hora também se propôs ir connosco eu
tinha entrado no vaivém e lá foi ele num ápice a buscar o escafandro e o
capacete de esmeralda, afinal não iria fazer falta a aragem engole-se
que é um regalo. Era já noite entrada quando aterrámos. Uma lua de
intensos raios iluminava tudo. Ouviam-se risos para noroeste. Um som de
flauta, um zumbido intraduzível que te posso apenas sugerir, falta-me
jeito para profeta de certos mesteres triviais, mas crê que era tudo uma
nova volúpia. No écran da esquerda nada se via. O da direita ficara
iluminado a valer. Como sabes sempre enjoei um bocado a altas
velocidades, mas o que se divisava era duma beleza inigualável: jornadas
de trinta mil quilómetros, upa, sou capaz de me aguentar daqui até lá
sem beber água, quando deixámos de pairar sobre as vagas as flores
vieram todas, como doidas, pousar-nos nos cabelos e de repente achei-me
sem ar, sem negrume, sem apetite, rodava como uma bola de vidro, entrava
na velhice, coçava-me sem dar por isso e de repente tudo acabou.
Tínhamos chegado.
Eram tendas, tendas e cabanas de tijolo.
Perto, um ribeiro repleto de canaviais, salsa e hortelã, outras ervas
banais e benignas, ovelhas e cabras, um ou outro cavalo, meia dúzia de
burros. E seres a que depois chamámos homens.
De modo que cá estamos vai já para três
semanas e, crê no que te digo, ainda nem sequer apresentei relatório.
Como, bebo, até me parece que engordei um bocado. Das sete às nove leio
sobre a teoria das coisas plásticas. Eles acreditam em feitiçarias,
banham-se de manhã nas águas mais profundas, uma das morenas até me vai
ensinar a pescar. Pelo meu lado, ensino-lhe a ciência dos cosméticos. É
taful, mexe-se que é um regalo e gosta de me ouvir contar-lhe balelas. O
pai é cameleiro e nunca viu mais mundo que o que termina no horizonte. O
seu antepassado, um tal Enkidu, ensinou-lhe a fazer vinho e a tecer a
lã, eu já lhe dei umas noções de ourivesaria e creio que dará um bom
ferreiro. Vamos a ver.
O Beemoth vi-o ontem: ia de braço dado com uma
garina esbelta mas de boa peida, olhos rinchões, tás a ver. Veremos o
que isto dá. Logo comunico com o lar pelas ondas alfa, dá certo conforto
ver o pontinho de luz lá no alto, mesmo sendo um sacripanta o comandante
irá gostar disto aqui, insisti com ele para que descesse. Há por estes
sítios gente com interesse, têm muitas virtualidades fora a inocência,
não sei ainda se daqui a uma semana iremos passar para as terras do lado
de lá do deserto.
Há bocado ofereceram-me um assado de pavão
real. Acompanhei-o com um moscatel que não te digo nada. Sinto-me cheio
de genica, o Iblis vai retransmitir isto em diferido.
Abraça-te sem sofrimento, mesmo levando em
conta a ausência, o teu velho
Samyaza,
o língua ágil |
|||||||||
 |
|||||||||
|
UMA TARDE COM OS MARX BROTHERS
O
transferidor, dizia, vai de mão a mão
com
inúmeras recordações dentro: cadernos
listas de
gente com telefone, pequenas
e inúteis
resmas de algarismos
transformados. Suponhamos que sobre uma face
apoiamos
um dedo, a ponta
dum dedo
indicador: a imagem cresce
e ocupa o
nosso horizonte, depois
tudo
cessa. Nem figura nem número
nem ruídos
repentinos e fotografias finais.
Onde estão
as lembranças
dizia o
outro, quais
as
definitivas lembranças minhas
tuas, do
que primeiro ocupou
este
compartimento? Risca-se
da terra
do norte à terra do noroeste
- um
borrão, contudo, chama-nos à
realidade
solene, de quem
acumula
degradações. Recordo, de Giotto
a
crucificação entre edifícios não de
todo
naturais: é sempre
possível
comparar, amar inteiramente
o vazio.
Bandeiras
véus
fugidios, tudo enfim
como se de
dentro a estrutura saísse
e fosse
nuvem, fosse transparência
interminável, deslocando-se incerta
multiplicada. Um bolo
e uma
sandes de queijo, um livro
sujo e
perdido
-
prováveis como alguém que telefona
que
conhece se vai ou não vai chover
que sabe
usar o sim e o não
fora e
dentro das manhãs. A régua
o
compasso, o lápis
que carece
de ser afeiçoado
- a
realidade dos minutos insuspeitos.
Mas - como
alguém disse um dia -
os lábios
vão sangrando
imersos em
negrume
sob as
árvores do parque. A mão, contudo
enrosca-se
num lenço
ensanguentado ou num
papel sem
linhas.
Algures
entre corredores
entre
pontos e traços, entre
sinais
perpetuamente aparecidos e desaparecidos
os risos
soltam-se
ressoam,
ressaltam
e
desfazem-se em ecos desenhados.
ns |
|||||||||
 |
|||||||||
|
|
|||||||||
|
© Maria Estela Guedes |
|||||||||
|
|
|||||||||
