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REVISTA TRIPLOV
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EDITOR | TRIPLOV |
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| ISSN 2182-147X | |||||||||
| Contacto: revista@triplov.com | |||||||||
| Dir. Maria Estela Guedes | |||||||||
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Título: série "Colagens Perversas / Esculturas de Papel".
Técnica: colagem recortada e "esculpida" Dimensão: 0,70 x 0,50m.
Datada do Estoril -- 2001.
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Título: série "Teoria das Multidões"
Técnica: pintura a guacho s/b papel Dimensão: 0,70 x 0,50m
Datado de Oeiras -- 2001
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Dois desenhos de pequeno formato.
Série "TEORIA DAS MULTUDÕES".
Datados de Estoril -- 1998.
Exposição colectiva na Voz do Operário
(Galeria João Hogan).
Foto do Autor, junto dos seus quadros.
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RETIRADA ESTRATÉGICA DA POESIA Dizem que a poesia já começou a retirar-se para casas de chá, que vai destruir a charrua e o martelo, que vai deixar de ter filhos, de distribuir panfletos pelas tabernas, que vai deixar de ser parva.
Dizem ainda que a poesia comprou uma casa-fim-de-semana com praia murada e nove coqueiros nove, e sete adolescentes de vistosas pernas e dentes certos para mostrar aos turistas (no caso de os haver).
Na aldeia, anteontem, os homens mais novos arranharam as coxas [às mulheres por estas aprenderem na poesia (mesmo agora) o perfume e a valsa que dão fogo à vida. Depois ouviu-se dizer em coretos de filarmónica pobre que a poesia estava gasta, não queria dar sangue, que não passava de donzela pedante sem vintém para novos vestidos, que ser poeta não dava de comer a quem o era, enfim por causa dela tinham prendido Lorca a uma nora (era tão bom rapaz!) e embrulhado Nijinsky, o bailarino voador, numa bola de trapos e sementes outonais.
E o tempo corria num cavalo de espuma montado por jovens maus, gritando a ventos e a moinhos sem jeito que a poesia ia ser fuzilada por não querer ser gorda (gordura é formosura toda a gente berra) e por se ter transformado num rio secreto a favor dos magros. Na noite em que escrevo e grito e me adormeço em castelos, que mesmo assim vou guardando na relva e nos palácios e nas [palavras, não sei bem se a poesia está mais perto da libra que separa a Mancha das tardes de gaivota, nem sei se quer ainda ser mulher de negócios para endireitar parvamente a Torre de Pisa e ser bem vista na Bolsa de Londres. Agora apenas sei que, se a quiserem engordar à força, a poesia vai protestar decerto a sua baba: de porto em porto, pelos bosques franceses, de corpo em corpo, nos incêndios ateados em casas de penhores, e nos rostos de todas as crianças que nasceram mortas e sem pai, e de todos os bichos magníficos que se deitaram a afogar pela
[matemática
-- NOSSA MÃE E NOSSO ÚNICO AMOR.
Luanda, Março de 1968 |
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QUE NÃO ME FALEM DE TI Tu foste a maior doença que entrou em minha casa com as tuas ideias velhas o teu ódio aos morangos às moças que trazem papoilas no olhar e um vício secreto no pulmão direito Tu foste um desastre uma granada nos meus nervos um capilé nas veias uma toalha rota Tu envenenaste a cerveja que escorria a toda a hora de mim para os outros em circuito fechado Nunca quiseste brincar ao jogo de estarmos vivos nem prender nos teus cabelos qualquer cereja Nenhuma gaivota te pousou sobre os ombros e até as madressilvas murcharam no teu regaço O nome que te dei era infalível como uma pedra pois de ti a uma rosa de plástico vai um passo -- mulher sem febre sem curvaturas fruta bichosa apodrecendo há milénios na charneca Dos teus braços nada me resta senão bolor e um peixe translúcido que não aprendeu a desovar pois já esqueci o teu gesto de incendiar searas e o recorte de um coração de lata Enfim estou livre das tuas narinas onde floria gelo (in segundo livro de poemas de Fernando Grade, |
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QUEIJAS É TERRA NOVA São casas que foram roubadas ao vento ao sarro dos anjos, às oliveiras d’ enforcado ganhas ás urtigas e aos cardos, casas a nascer da neve que não houve e do frio rastejante: longínquo mosco longuidão sonora vinda da penugem dos cães, do cheiro alto que os cães transportam nas patas, nas curtas virilhas no sexo minúsculo que escondem dentro da barriga.
Queijas prova que
viver em Oeiras é um gesto militante.
Palm |
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MARMA DOSSIER MOI
SENTADO EM ERVAS ROMÂNTICAS
Sentado em ervas românticas,
visito o sol que sobrou, na tarda moída.
Estas ruas de pó e seda esperam por mim:
cada flor terá um mapa de uvas;
e sei que a vida é um número a arder,
um coração que poucos festejam.
Sentado mostro os meus olhos de lobo
e pareço um cão com dono,
infeliz talvez por ter alguma terra
núbil, a semear aqui, entre os goivos e a sidra.
Um vento de moscas passa
a caminho dos pinhais.
Sentado na luz crio as minhas personagens,
bocas de veludo e treva. A noite que
vier há-de trazer bolos misteriosos,
cabras que cantam nas urzes, chibos
afagados pelo sol em fúria
-- um bode à porta do paraíso.
Estou sentado nos meus vícios e peço tréguas.
A escrivã do Diabo
Marma
Catrapona
- 5 dc Agosto de 1987 |
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ODES SINTRENSES
A maior morte que aconteceu na minha infância foi Billy the Kid. Por esse tempo há muito tempo passaram frutos e pedras e, então, havia aves a descerem para o mar, havia névoas da cor das uvas moscatéis e, talvez, a salsugem e as sestas saboreadas dormidas em cima da caruma nos Capuchos; era uma altura em que o teu corpo ainda não me ameaçara com o mar dos feitiços. Volto atrás e sou menino tenho uma madrinha que era fanática pela praia da Adraga: os meus ainda estavam todos vivos, não havia um verme lustroso a roer a maçã, foi numa noite de Verão com vento que apareceu morto Billy the Kid apunhalado na minha caixa de brinquedos. Agora, quando vou aos Capuchos são outros os meus fantasmas: o teu corpo está à beira do tempo: os segredos que nos uniram a mim e à parte fumegante que de ti resta são como trapos sangrentos; olho para o retrato da tua boca como se fosses feita de lama, nuvens que nunca vi. Mas gostava da maneira como tratavas as plantas: as plantas são crianças indefesas que sentem as catástrofes lambem a neve das estradas. Vivi uma destas tardes a praia toda o mar fulo, rebolei-me na areia velha onde cresci alguns verões: encontrei mirones, decerto os filhos dos outros mirones, o coxo sábio e o maneta, tudo a cheirar a chuva e a muito sal, as casas grandes eram sempre neuróticas ter uma casa enorme aberta às brisas era como sustentar uma rapariga neurótica. Bem, havia sombras afugentadas por olhos de pedra, lábios submersos por maçãs vinhedos, o sabor bruxo dos pêssegos a resina a escorrer para o rio de Colares. A praia da Adraga foi o vinho mais feliz da minha vida. |
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UM BARCO DE NÉVOAS VISITOU-ME O SANGUE
Um barco de névoas visitou-me o sangue e (cada vez mais nocturno) deixou marcas: são limos, corais, potros, mel de monarcas, asas de gaivota com que danço o tango. Corro nesse barco em noites de morango ilhas onde o sémen se esconde nas arcas, par'cendo maçãs velhas em vez de farpas, ó poetas veros de Bocage a Anto. Se o barco fugir, perdido no escuro (o meu olhar seco em forma de pão duro), venham outras sinas dar-me as mãos em fúria... Vou ficar no mar, a ver moças de areia, coberto de sal nas mamas das sereias, farrapo de génio, de sol e luxúria... (In "OS MELHORES SONETOS DE
FERNANDO GRADE" |
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PIER PAOLO PASOLINI FOI ASSASSINADO
NUMA VIVENDA DO ALTO ESTORIL
Pier Paolo Pasolini foi assassinado numa vivenda
do Alto Estoril.
Jamais em desértica praia italiana
ou nos olhos de quem passa contente
objecto sexual da Via Venetto
foi aqui nesta rua que desce dos Bombeiros
para a praia da Poça da minha infância.
A casa está rodeada de relva por todos os lados
como se fora um barco de cal
uma cisterna pouco nocturna
e então chegaram os bastardos (foram muitos)
com facas
guizos sangrentos serpentes amestradas
pela boca
todos devagar diante do espelho que
estava quebrado no meio da erva
e desferiram sobre o corpo de Pier Paolo Pasolini
uma flecha venenosa. Mataram-no a sangue frio.
Ao cair da madrugada.
Numa vivenda do Alto Estoril.
Notícias muitas correram mundo
davam-no morto algures em Itália:
tinha sido esmigalhado por uma rapariga vestida de rapaz.
Penso que os jornais e as televisões endoidecem
de uma doença réptil como a magia dos trópicos:
porque Pier Paolo Pasolini morreu e
morre ainda todos os dias aqui
na minha terra (um pouco acima do Tamariz)
numa rua que desce dos Bombeiros
para a doméstica praia da Poça.
Não se esqueçam:
ao sapo coloca-se-lhe um cigarro na boca
até rebentar.
(Alguma história sobre o poema
"PIER PAOLO PASOLINI FOI ASSASSINADO
NUMA VIVENDA DO ALTO ESTORIL,"
publicado primeiramente por Fernando Grade
no seu livro "SERENATA AO DIABO",
Edições Mic, 1978:
o poema foi recitado pelo Autor, em homenagem
ao Pintor e grande amigo EDUARDO ZINK,
aquando do seu funeral, no cemitério de Oeiras).
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FERNANDO José da Costa GRADE
(Portugal, 1943) |
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© Maria Estela Guedes |
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