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REVISTA TRIPLOV
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EDITOR | TRIPLOV |
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| ISSN 2182-147X | |||||||||
| Contacto: revista@triplov.com | |||||||||
| Dir. Maria Estela Guedes | |||||||||
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CURRICULUM VITAE
Tratándose de mí sólo diré un par de cosas Mañana los gusanos agregarán nuevos detalles CURRICULUM VITAE
Tratando-se de mim só direi um par de coisas Amanhã os vermes agregarão novos detalhes
SEÑALES DE RUTA
Si te pierdes en el bosque
del lenguaje piensa el poema que más te
guste y dilo en voz alta Las palabras nos llevan de
la mano me grita Dios desde una estrella a pedales Cuando llegues al último
verso encontrarás la salida SINAIS DE ROTA
Se te perdes no bosque da
linguagem pensa o poema que mais te agrade e di-lo em voz alta As palavras levam-nos pela mão Grita-me Deus desde uma estrela a pedais Quando chegares ao último verso encontrarás a saída TOCATA Y FUGA
El canario sólo canta por
encargo El gorrión es atrapado por
el canto en pleno vuelo El grillo toma nota de todo y guarda sus partituras con
llave porque ahora tiene un nuevo
repertorio TOCATA E FUGA
O
canário só canta por encomenda O pardal é apanhado pelo canto em pleno voo O grilo toma nota de tudo e guarda as suas partituras à
chave porque agora tem um novo
repertório CICATRICES DE
GUERRA
A veces cuando me emborracho las palabras me traen a casa en un viejo triciclo de
madera Y lejos de quitarme los
zapatos y acostarme como ocurre en estos casos me dejan tirado en el jardín lleno de hormigas y con la cara pegada al foco del alumbrado “Eso te pasa por escribir
malos poemas” me dicen y se marchan cantando y
riendo abrazadas a mi última cerveza CICATRIZES DE GUERRA
Às vezes quando me embebedo as palavras trazem-me a casa num velho triciclo de madeira E longe de tirar-me os sapatos e deitar-me como ocorre nestes casos deixam-me atirado no jardim cheio de formigas e com a cara colada ao foco do alumiado “Isso acontece-te por escrever
maus poemas” dizem-me e marcham-se a cantar e rir abraçadas
à minha última cerveja
EJERCICIO DE VIENTO
Nadie sabe más del pájaro
que la rama y cuando éste emprende el
vuelo ella pinta su esqueleto de
colores y sueña que es un ruiseñor y que le crecen alas por
todos lados y entonces canta y cuando
ella canta el bosque se estremece de
emoción y hasta las piedras quieren
bailar y hasta los ríos se
conmueven con aquella melodía Nadie sabe más de la rama
que el pájaro y cuando juega allá en la
altura sueña con ser un árbol y que en sus alas anidan las
alondras y los gorriones recién
nacidos y que en sus huesos florecen
astillas y que en el vientre de esas
astillas se abrigarán los sueños de
las pobres gentes Pájaro y rama se conocen
desde la infancia pero ignoran que el paisaje
es un pretexto una farsa inventada por Dios para cuadrar la historia EXERCÍCIO DE VENTO
Ninguém sabe mais do pássaro do
que o ramo e quando este empreende o voo ele pinta o seu esqueleto de
cores e sonha que é um rouxinol e que lhe crescem asas por todos
lados e então canta e quando ele canta o bosque estremece-se de emoção e até as pedras querem dançar e até os rios se comovem com aquela melodia Ninguém sabe mais do ramo do que
o pássaro e quando brinca lá na altura sonha com ser uma árvore e que nas suas asas juntem
as cotovias e os pardais recém nascidos e que nos seus ossos florescem
lascas e que no ventre dessas lascas se abrigarão os sonhos das pobres
gentes Pássaro e ramo conhecem-se desde
a infância mas ignoram que a paisagem é um
pretexto uma farsa inventada por Deus para rimar a história
ARTE POÉTICA
Una vaca pasta en nuestra
memoria la sangre escapa de las
ubres el paisaje es muerto de un
disparo La vaca insiste con su
rutina su cola espanta el
aburrimiento el paisaje resucita en
cámara lenta La vaca abandona el paisaje continuamos escuchando los
mugidos nuestra memoria pasta ahora en esa inmensa soledad El paisaje deja nuestra
memoria las palabras cambian de
nombre nos quedamos llorando sobre la página en blanco La vaca pasta ahora en el
vacío las palabras están montadas
sobre ella el lenguaje se burla de
nosotros ARTE POÉTICA
Uma vaca pasta na nossa memória o sangue escapa das tetas a paisagem é morta por um disparo A vaca insiste com a sua rotina A sua cauda espanta a chatisse a paisagem ressuscita em câmara
lenta A vaca abandona a paisagem continuamos escutando os mugidos a nossa memória pasta agora nessa imensa solidão A paisagem deixa a nossa memória as palavras mudam de nome nós ficamos a chorar sobre a página em branco A vaca pasta agora no vazio as palavras estão montadas sobre
ela a linguagem burla-se de nós
A MI PERSONA
Depravado moral me llamo pervertido del alma mal nacido degenerado de día de mes, de año poeta sucio promiscuo de poesía y semen desviado con mayúscula sádico despierto o dormido roto más que erótico salvaje chacal me llamo sicópata me llamo perdido me llamo Pero pueden decirme Mario A MINHA PESSOA
Depravado moral me chamo pervertido da alma mal nascido degenerado de dia de mês, de ano poeta sujo promíscuo de poesia e sémen desviado com maiúscula sádico desperto ou adormecido partido mais do que erótico selvagem
chacal me chamo psicopata me chamo perdido me chamo Mas
podem chamar-me Mario AUGE Y CAÍDA DE UN
MITO
Una paloma salió a la calle
a protestar y como es lógico en este
tipo de situaciones resultó mojada y apaleada
sin compasión alguna Pero la paloma no se
desanimó muy por el contrario a la semana ya estaba
marchando y gritando al frente de un puñado de
estudiantes Esta vez no sólo fue
golpeada sino que además se le detuvo junto a otros
manifestantes mientras huía en dirección
desconocida Al poco rato quedó en
libertad por falta de méritos Y así la paloma se hizo
habitual en las protestas de toda
índole que fermentaban frente a Cierto día en que agitaba
una marcha gremial uno de los dirigentes le
hizo la pregunta clave “Dinos por qué protestas si no eres estudiante, ni
docente, ni trabajadora ni perteneces a algún
sindicato ni a nada que se le parezca” “Muy simple” respondió la
emplumada “Estoy cansada de que me
llamen porque ya nadie me toma en
cuenta” Y dicho estas palabras voló hasta los cables del
alumbrado para arrojar la primera
piedra sobre los vidrios de AUGE E QUEDA DE UM MITO
Uma pomba saiu à rua a protestar e como é lógico neste tipo de
situações acabou molhada e abastonada sem
compaixão alguma Mas a pomba não se desanimou muito pelo contrário passado uma semana já estava a
marchar e a gritar à frente de um punhado de
estudantes desta vez não só foi golpeada como ainda por cima foi detida juntamente com outros
manifestantes enquanto fugia em direcção
desconhecida passado pouco tempo ficou em
liberdade por falta de méritos E assim a pomba tornou-se
habitual nos protestos de toda índole que fermentavam em frente à Casa
do Governo Certo dia em que agitava uma
marcha gremial um dos dirigentes fez-lhe a
pergunta chave “Diz-nos por que protestas se não és estudante, nem docente,
nem trabalhadora nem pertences a nenhum sindicato nem a nada que se lhe pareça” “Muito simples” respondeu a
emplumada “Estou cansada de que me chamem a Pomba da Paz porque já ninguém me leva em
conta” E ditas estas palavras voou até aos fios de
electricidade para atirar a primeira pedra sobre os vidros da Casa de
Governo PEDAGOGÍA
INCONCLUSA
El niño le pregunta al padre si las palabras envejecen El padre le responde al hijo que las palabras siguen tan
jóvenes como en el primer día El niño corre donde el
abuelo para llevarle la buena nueva Y el viejo abre de golpe el cajón de las palabras para que éstas le cuenten el
secreto PEDAGOGIA INCONCLUIDA
O
menino pergunta ao pai se as palavras envelhecem O pai responde ao filho que as palavras continuam tão
jovens como no primeiro dia O menino corre para o avô para levar-lhe a boa nova E o velho abre bruscamente a gaveta das palavras para que estas lhe contem o segredo PRECAUCIONES DE
ÚLTIMA HORA
Debo cuidarme de los gusanos cuando me entierren lo más seguro es que hablen mal de mí que escupan sobre mis poemas y orinen las flores frescas que adornarán mi tumba llegado sea el caso que hasta devoren mis huesos me arranquen los intestinos o en el colmo de la
injusticia se roben mi diente de oro y todo esto porque en vida jamás escribí sobre ellos PRECAUÇÕES DE ÚLTIMA
HORA
Devo ter cuidado com os vermes quando me enterrarem o mais certo é que falem mal de mim que cuspam sobre os meus poemas e urinem as flores frescas que enfeitarão a minha tumba chegado seja o caso que até devorem os meus ossos me arranquem os intestinos ou no cúmulo da injustiça me roubem o meu dente de ouro e tudo isto porque em vida jamais escrevi sobre eles
PORQUE EN MI CASA
OCURRE DE TODO
Aquí se baila al ritmo de
las estufas se canta como los grillos
más desesperados se aprende a desnudar al
viento que nunca nos muestra su
trasero y en noches de luna llena
jugamos a ser felices midiéndonos los colmillos Porque en mi casa ocurre de
todo y los pocos ratones que
existen están condenados a seguirnos
la corriente unos vestidos de superhéroes otros haciendo gárgaras con los bigotes de un gato
muerto Y así como las ampolletas
aportan lo suyo las sábanas también observan más allá de sus narices y ven miles de piojos
sentados en el patio y pulgas tomando sol entre las patas de una
gallina y caracoles reunidos en una
gota de champagne cuando la tarde estira sus
piernas por encima de los vivos Pero nos faltan aún las
bisagras y algunas flores que no han
sido entrevistadas y están las escaleras y el
ropero de tres cuerpos y aquella hormiga pacifista con sus dotes de gran
oradora Y no se asusten si a ratos
quedamos a oscuras son los zancudos que apagan
la luz y vuelan con su coreografía
hacia otra parte Porque en mi casa ocurre de
todo y todos tienen derecho a voz
y voto desde el baño a la cocina desde mi cama al hueco
dejado por las arañas antes de hacer sus maletas Todos sonríen de alguna
manera y se conforman con lo poco y
nada que poseen Porque en definitiva aquí
pueden estar tranquilos y saben que es peligroso
cambiar de domicilio cuando han logrado el
respeto de este pobre poeta que bien los tiene en su
Santo Reino PORQUE NA MINHA CASA
ACONTECE DE TUDO
Aqui dança-se ao ritmo das
estufas Canta-se como os grilos mais
desesperados Aprende-se a despir o vento que nunca nos mostra o seu
traseiro e em noites de lua cheia
brincamos a ser felizes medindo-nos os caninos Porque na minha casa acontece de
tudo e os poucos ratos que existem estão condenados a seguir-nos a
corrente uns vestidos de super-hérois outros fazendo gárgaras com os bigodes de um gato morto E assim como as ampulhetas
contribuem com o seu os lençóis também observam além dos seus narizes e vêem milhares de piolhos
sentados no pátio e pulgas apanhando sol entre as patas de uma galinha e caracóis reunidos numa gota de
champanhe quando a tarde estica as suas
pernas acima dos vivos Mas nos faltam ainda as bisagras e algumas flores que não foram
entrevistadas e estão as escadas e o roupeiro
de três corpos e aquela formiga pacifista com suas dotes de grande oradora E não se assustem se às vezes
ficamos a escuras são os mosquitos que apagam a luz e voam com a sua coreografia para
outra parte Porque na minha casa acontece de
tudo e todos têm direito a voz e voto desde a casa de banho à cozinha desde a minha cama ao buraco
deixado pelas aranhas antes de fazerem as suas malas Todos sorriem de alguma maneira e se conformam com o pouco e nada
que possuem Porque em definitivo aqui podem
estar calmos e sabem que é perigoso mudar de
domicílio quando conseguiram o respeito
deste pobre poeta que bem os tem no seu Santo Reino
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© Maria Estela Guedes |
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