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REVISTA TRIPLOV
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EDITOR | TRIPLOV |
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| ISSN 2182-147X | |||||||||
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De vez em quando as
palavras dos mortos e os pensamentos |
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1. A fronteira pára no seu exílio ou comunhão enquanto os mortos desterram as palavras pelos seus prantos antigos. Conspiram ao que urge vir para que naveguem fecundas nas asas nocturnas dos anjos ou no tropel da respiração. E aí ficam na sua eternidade ou combustão em tarefa a pulso recolhida. Nelas se deduzem as substâncias do assédio. O que no espírito se ergue como alicerce ou solidão para que o ritmo seja o que um rio é em inércia e dádiva. Mas o espanto nele fica e se redime apenas aguardando do momento o instante donde se deduz o que em espírito no papel se enruga ou desfalece. Como se o mundo em peso adobasse a lenta língua onde acusticamente os versos os mortos especulam. Contundente se revela o mundo. O milagre do lugar embora se desvende em luto o enigma ou presunção. O lugar é esse instante que corrompe a alma e a desvela apenas para ser no momento energia ajuste ou ignição. E de novo em vestígios a morte actualiza a luz. O limbo subtil como se um animal de dentro do negrume imprevisto viesse brilhar arguto na passagem. É uma força indeterminada na certeza. Quase gravidade como se um eixo de penúria explícita fosse palpitante e adensasse em silêncio o esquecimento. O que convoca e conduz tudo em intenso ardor inteligente. Ou dor iminente como um enigma indecifrável. Ou hausto oculto desabrigando do sangue o que se releva profundo de repente e veloz. 2. Assim a sombra se inflama e os mortos se orientam em deslumbres subtis e matinais se abrigam ao poderio solar. Escavam onde a luz se entranha. Onde a energia opera milagres ou o mapa distâncias. A palavra casa deduz o que reina e do vazio se expurga. Assim a sombra é perene na sua tensão ou arco pulsante. Como um ímpeto que deflagra oficiante no olhar e se amplia. É um eco que o vento cumpre e onde os brilhos acolhem a evidência crepuscular. No seu destino a luz gera penumbras. Caminhos onde se chega em ritmo estreito ou circunscrita felicidade. É uma claridade de relevos altos como o espírito que joga a descobrir-se nos seus retalhos ou contraluz. Ou no seu âmago à vista descarnado como o mundo se infinita. São os mortos que gravitam em busca das palavras. Só os mortos as pensam em língua audível ou destreza. Como nos átrios do negrume as sombras ou o vento. Pulsam em enigmas e no entanto arborizam. Buscam a saliva fecunda ou resistência irredutível. Recolhem-se nos alvéolos pulmonares em ritmo e doença eléctrica. Abrem-se para que os dedos as cumpram em sentido e cascata. Acolhem a exactidão única da transparência. O que se inflama dorindo e transita na textura volante ou no inédito lugar que principia no naufrágio de um olhar. 3. Devastam desde longe e na intimidade se abrigam crepusculares ou búzios. São como massas de ar. Como animais nómadas em seus cativeiros. Em uso deduzem o que os músculos manobram. Edificam em sombras para que os mortos se abriguem. Ou morram ainda um pouco mais. Para que vejam como se reduz a altura entre os dedos. A frequência de seu uso ou mutilação. Comparecem em fundamento na sua arcadura e timbre tensos. Ilidem o verbo em atropelo e cenário. Se chegam ou regressam de seus impactos ou doação. Na alma se fundam em relâmpagos e silêncio cavo ou convictos arcanos. E os mortos em seu júbilo invisível alicerçam estranhos recursos. Artérias luminescentes. Ossos cronológicos ou compêndios. E sucumbem pelo que ascendem e exultam arrebatados o que transpondo visível em leitura condensam. Púlpito ou pousada ou singular vento. E ao ar devolvem fremente o que de si é uso ou sobrescrito e resistência. É um caminho surdo que ergue a razão altiva e a visão alcança em penúria e oração. O visível como se acendida luz fosse e peregrino na lenta desolação ou fundo mar. Na vastidão comparece o desastre amplificante. E o mundo como terra arável ou poema talha em nitidez os negros nomes da matéria ou pensamento. 4. Uma pedra de luz e uso táctil atenta a nudez. Como a morte dos mortos irradia em sagrado e oculta nostalgia. No recolhimento se contagia a distância. O assombro da claridade ou escuridão. Um pasmo inscrito que satura o silêncio indizível. O nome agudo do dizer e na cegueira. Como nas trevas a mão é alavanca ou bisturi. É uma tarefa decapante como a dádiva ou paciência. Escutar no inaudível o lume da sombra o que anoitece submisso ou resplandece em si mesmo ou naufraga. E no tumulto da tristeza é perspicaz a brisa surda ou a noite apenas. Como um súbito animal ou vestígio singular. Nessa intimidade o gelo brilha. Traz o fenómeno da lentidão. O aparecimento que rasga no espírito e padece na lucidez. Ou turbulência. Os mortos extinguem o negrume da penumbra como ofício. O seu vagar retém a imobilidade como se nos bosques a íntima luz ou inscrita solidão e na mágoa a pauta em júbilo. É um deserto decorrido o tempo. E no vento insonoro se destacam as sementes em consumo ou pensamento. Um rumor piedoso e mais antigo escala ainda o que ao alto limita a luminosidade. É essa luz que empolga e espanta o pulso. Ergue em astro o que o gume das aves expande. Agudíssimo. Atento timbre que resgata o desgaste da luz transitiva como se amanhecesse intemporal e instrumenta. Tudo regressa com a luz ou íntima consagração incremente. Com a luz que os relâmpagos maquinam felizes. |
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JORGE VELHOTE
(PORTUGAL, PORTO, 1954). |
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© Maria Estela Guedes |
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