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REVISTA TRIPLOV
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EDITOR | TRIPLOV |
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| ISSN 2182-147X | |||||||||
| Contacto: revista@triplov.com | |||||||||
| Dir. Maria Estela Guedes | |||||||||
| Página Principal | |||||||||
| Índice de Autores | |||||||||
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| De Aquel verano | |||||||||
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De aquellos días largos, ¿qué aflora o se revela qué puede y quiere decir de aquellas inmensas móviles distancias, un verso lento como éste, en su claridad, en su lengua que se niega ahora (se negaba entonces) a pedirte una palabra? |
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| Di quelle giornate | |||||||||
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Di quelle giornate lunghe, cosa affiora o si rivela cosa può e vuole dire, di quelle immense mobili distanze un verso lento come questo nella sua chiarezza nella sua lingua che si rifiuta adesso (si rifiutava allora) di chiederti una parola? |
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| Amor va y viene | |||||||||
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Amor va y viene entre la invariada fuga de una ola y la aventura de una hora, desgreña los cabellos los seca, desaparece en un hoyo. Quizás, aún existe: es una civilización sepultada. Así yo también me encierro en la falla de mi sombrilla que se mueve en la arena come una oscura inflorescencia rompiendo la visión. Ella se acerca, consulta el ambulante cupido de color, y yo los oigo. Vende viseras, coco, relojes sin agujas para las horas. Impugno el precio de esta metamorfosis. |
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| Amore fa la spola | |||||||||
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Amore fa la spola fra l’invariata fuga di un’onda e l’avventura di un’ora, scarduffa i capelli li asciuga, s’invola in una buca. Esiste ancora, forse: è una civiltà sepolta. Così mi chiudo anch’io nella faglia del mio ombrellone mossa sulla sabbia come una cupa infiorescenza che spezza la visione. Lei si accosta a consultare l’ambulante cupìdo di colore, ed io li sento. Vende visiere, cocco, gli orologi senza lancette per le ore. Contesto il prezzo di questa metamorfosi. |
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| Más de melancolia que de miedo | |||||||||
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Delirio del mañana, reticencia de un acontecimiento saludable: te has dado cuenta de que no puedo acabar con mi estado temporal donde es más efímero el sentimento que el calor de tus manos. Por ello un día me quedaré para siempre en la cama pero no habré muerto, habré cambiado sólo aspecto. Y yo me veré así, llorando, con tus ojos que miro reírse nariz contra nariz, y saludar, y recorrer esta habitación, en silencio. |
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| Più di malinconia che di paura | |||||||||
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Delirio del domani, reticenza di un evento salutare: ti sei accorta che non posso sconfiggere il mio stato temporale dove è più effimero il sentimento del calore delle tue mani. Perciò un giorno resterò per sempre a letto ma non sarò morto avrò cambiato solo aspetto. E io mi guarderò così, piangendo, con gli occhi tuoi che guardo ridere naso a naso, e salutare, e girare questa camera, in silenzio. |
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| No hagas caso | |||||||||
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No hagas caso a esta córnea transparente: un ojo es miope por despecho, no te ve pero te oye; el otro, que acoge tímido y curvo en la lente tus palabras no se impacienta. La oscuridad crece y envuelve hasta el espero que difundía detrás de ti la sombra cálida e inestable de un hurón. Pronto vuelve la nube que me echó bajo la cama y la pared atormentada por un enjambre de insectos podrá desvanecerse, El gato cae absorto en el sofá. Sólo un ángel demente podrá raptarte. |
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| Non far caso | |||||||||
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Non far caso a questa cornea trasparente: un occhio è miope per dispetto, non ti vede ma ti sente; l’altro, che raccoglie timido e curvo nella lente le tue parole non si spazienta. Il buio cresce e avvolge anche lo specchio che diffondeva alle tue spalle l’ombra calda e instabile di un furetto. Presto torno nella nuvola che mi ha cacciato sotto il letto e il muro tormentato da un nugolo di insetti potrà svanire. Il gatto casca assorto sul divano. Solo un angelo demente ti potrà rapire. |
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| Sobre una vieja fotografía | |||||||||
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¿Quién de vosotros me mira en esta cartolina? ¿Qué murmullo ha desaparecido de la pantalla muda de esta kodak? Treinta años y una palabra para tener aquellas pupilas, filmar el modo justo que ellas siguieron en una circunstancia su consentimiento fulminante el instante de maravilla, no basta. Iré a vivir un día con vosotros donde no fluye savia, no rezuma espíritu de hogar y la piedad se ofusca. Y todo acabará, en un ostensorio cincelado esmeradamente o en un cáliz levantado en el altar; terminare el vaivén entre vosotros y yo que me esperáis allí abajo, en las escaleras, después de una boda. |
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| Su una vecchia fotografia | |||||||||
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Chi mi fissa di voi in questa lucida carta? Che brusio è scomparso dallo schermo muto di questa kodak? Trent’anni e una parola per tenere quelle pupille, filmarne il verso giusto che esse seguirono in un frangente il loro consenso fulmineo l’attimo di meraviglia, non basta. Verrò ad abitare un giorno con voi dove non scorre linfa, non trasuda spirito di focolare e pietà s’appanna. Pure finirà tutto, in un ostensorio cesellato accuratamente, o in un calice sollevato sull’altare; cesserà l’andirivieni fra me e voi che mi aspettate laggiù, sulle scale, dopo un matrimonio. |
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| Elegía pequeña | |||||||||
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Cada día es el primero y el último si atrás cesa de existir espeso y sólido tu futuro. Despego del álbum de fotos fragmentos algunos nítidos otros desteñidos: temes sonreír y desde hace tiempo dejas crujiendo como una sombra ligera e impertinente este valle. ¿Dónde vas hoy? Da que hablar la pareja que vive separada, a cada cual le importa su mitad de comodidad privada, siempre en tregua, ¿y nosotros que sentimos el deseo de estar juntos también en la oscuridad? Donde no cuenta nada quizás ni este muro de gente que desplaza tus pequeños pasos y desaparece después de una calle, come el árbol que pierde una flor, una flor que deja el árbol. |
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| Elegia piccola | |||||||||
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Ogni giorno è il primo e l’ultimo se dietro cessa di esistere fitto e solido il tuo futuro. Stacco dall’album delle foto schegge alcune limpide altre sbiadite: temi di sorridere e da tempo lasci frusciando come un’ombra leggera e impertinente questa valle. Dove vai oggi? Fa notizia la coppia che vive scissa, ognuno tiene alla sua metà di agio privato, sempre in tregua, e noi che abbiamo il desiderio di stare insieme anche nel buio? Dove non conta niente forse neanche questo muro di gente che sposta i tuoi piccoli passi e scompare dopo una calle, come l’albero che perde un fiore, un fiore che lascia l’albero. |
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| Esta extraña paz | |||||||||
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De la boca de mi vecino sale una corriente cálida y fuerte, revela cosas que no conosco. Existe un sitio, y allá grandes ciudades maravillosas, sin luz ni agua, donde las moscas viven mejor que los perros dice y estos mejor que los hombres: montones de basura dominan los edificios los coches tropiezan en carcasas de chapas y osamentas, cada cual va donde le da la gana. Desde hace tiempo no existen calles.
Tiene un músculo sencillo y honesto: se llama corazón, ama los espaguetis y el buen vino, la ociosidad y el trabajo, y alguna vez la televisión. Pero sabes, cuando se vive con los muertos descubres que al menos un día al año (pero no todos los años) te acogen y tienes que aprovechar, si no te mueres ese día, y nadie te espera, te quedas solo. Te conviene, si viene, no perderlo. Para mí aquel día ha existido. De la ventanilla bajada ahora un viento se levanta frío, voraz, y las palabras arrancadas de la cara, y las últimas de raíz. Rompe mi silencio. Esta extraña paz. |
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| Questa strana pace | |||||||||
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Dalla bocca del mio vicino esce uno spiffero caldo e forte rivela cose che non conosco. Esiste un posto, e là grandi città meravigliose, senza luce e acqua, dove le mosche vivono meglio dei cani dice e questi meglio degli uomini: cataste d’immondizia sovrastano i palazzi le macchine inciampano in carcasse di lamiere e animali, ognuno va dove gli pare. Da tempo non esistono strade.
Ha un muscolo semplice e onesto: si chiama cuore, ama gli spaghetti e il vino buono, l’ozio e il lavoro, e qualche volta la televisione. Ma sai quando si vive con i morti scopri che almeno un giorno all’anno (però non tutti gli anni) ti accolgono e devi approfittarne, sennò muori quel giorno, e nessuno ti aspetta, resti solo. Ti conviene, se viene, non perderlo. Per me quel giorno c’è stato.
Dal finestrino abbassato ora un vento si alza freddo, vorace, e le parole strappa dalla faccia, e le ultime alla radice. Squarcia il mio silenzio. Questa strana pace. |
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| Soledades | |||||||||
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Va así. Que un día como tantos vuelves a casa, del trabajo, y las paredes, el techo, cada habitación, las viejas cortinas, las chimeneas, la sombra incierta del ficus en el pasillo, la ventana por la que entra parte del mundo o lo que sobra, la puerta que lleva fuera y dentro al entrar y al salir a cualquier sitio, es un montón de escombros. Vas a la plaza, coges un atajo en vez de la calle, camina que caminarás, es otra ciudad, el mismo soplo de viento o contra viento, y de polvo, pero no la plaza. También doblar entre la gente con el paso habitual, innatural recoger un perfume en la calle desierta o en una calleja que sube hacia el viejo centro, las paredes de la casa de esta habitación, este nombre libero, es un montón de escombros. Ahora huye, busca otro pueblo más vasto. El camino no es cómodo pero largo y basta un pasaje Cerrar los ojos, contener la respiración chisss… bajar contento delante del reportero. Dice que sí el espejo oscuro como un pozo que tienes en los ojos, habla siempre de muertos: nadie ha sacado el billete. Tampoco tú. Dicen todos que ha ido así. |
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| Solitudini | |||||||||
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Va così. Che un giorno come tanti torni a casa, dal lavoro, e le pareti il soffitto, ogni stanza, le vecchie tende, le ciminiere, l’ombra incerta del ficus, nel corridoio, la finestra da cui entra parte di mondo o quel che avanza, la porta che porta fuori e dentro ovunque entriamo e usciamo altrove, è un mucchio di macerie. Scendi in piazza, scegli la scorciatoia invece della strada, cammina cammina, è un’altra città, stesso soffiare di vento o controvento, e di polvere, ma non la piazza. Anche svoltare in fra la gente con il passo solito, innaturale raccogliere un profumo nella via deserta o in un vicolo che risale il vecchio centro, i muri di casa, di questa stanza, questo nome leggero, è un mucchio di macerie. Ora scappa, cerca un altro paese più vasto. La via non è comoda ma lunga, e basta un passaggio, chiudere gli occhi, tenere il respiro ssst… scendere contento davanti al fotoreporter. Dice sì lo specchio buio come un pozzo che hai negli occhi, racconta sempre di morti: nessuno ha staccato il biglietto. Neanche tu. Dicono tutti che è andata così. |
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| Sí | |||||||||
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El 11 setiembre vino cinco años después.
Sentado en un sillón, frente al televisor. Sentado escuchando las palabras de los últimos testigos que han vuelto a buscar al ángel que los ha salvado. Sentado solo, esperando. Sin pruebas.
Hoy parece que no hay aviones que caen sobre las casas. La asistenta mira estupefacta las dos torres que vuelven cinco años después a brillar en el cuadro y caen de nuevo, no es un error le explico, no es una película americana, no ha ocurrido hoy. No sabía nada.
La tarde, el día que había cambiado el mundo me derrumbo en el sillón sin aliento. tarde acaso, pero lo he entendido sólo cinco años después. Fue una tremenda cuestión occidental el día más difícil para todos: convencerse de que algo cambiaría después. Tenerle miedo, por ejemplo, al mundo, cada día. Y contarlo en televisión. Creer en los controles capilares, en la paz, en las salas de espera. En un dios escondido y lejano. Esperar el estruendo.
Un mes después de aquel 11 de setiembre yo decía que sí. Casarse en febrero. Un mes ideal frío y corto. Pasaría desapercibido en Venecia sin carnaval. Sí. Tener una familia acogedora. Niños, hipoteca, cuenta única. El seguro sobre la vida. Una libera prisa cada mañana, la voz ronca. Y luego los sermones de los pedagogos y de los pediatras, la receta de los dentistas. Y un día tendré una urna más ligera. Ahora es fácil acabar en cenizas y escombros. Tiemblo a la idea de bajar escaleras y escaleras antes de disolverme ese día come aquel 11 setiembre, en el trabajo o en las vacaciones. Quedar en la grieta de un edificio de vidrio y cartón piedra que se desmorona, quemado, pulverizado. Como un hueco de aire, ávida herrumbre. Frente a una mínima ciudad que busca otro muro más alto protegido, y espolea, y vuela donde los aviones no pueden caer. No deben. Pero no es fácil. |
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| Sì | |||||||||
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L’11 settembre venne cinque anni dopo.
Seduto in poltrona, davanti al televisore. Seduto ad ascoltare le parole degli ultimi testimoni tornati a cercare l’angelo che li ha salvati. Seduto solo, a sperare. Senza prove.
Oggi, pare, non ci sono aerei che cadono sulle case. La colf guarda stupita le due torri che tornano cinque anni dopo a brillare nel quadro e ricadono, non è un errore le spiego, non è un film americano, non è successo oggi. Non ne sapeva niente.
La sera il giorno che aveva cambiato il mondo crollo sulla poltrona senza fiato. Tardi forse, ma l’ho capito solamente cinque anni dopo. Fu una tremenda questione occidentale il giorno più difficile per tutti: convincersi che qualcosa sarebbe cambiato dopo. Avere paura, per esempio, del mondo, ogni giorno. E spifferarlo in televisione. Credere nei controlli capillari, nella pace, nelle sale d’aspetto. In un dio nascosto e lontano. Aspettare il boato.
Io un mese dopo quell’11 settembre dicevo sì. Sposarsi a febbraio. Un mese ideale freddo e breve. Resterebbe inosservato a Venezia senza carnevale. Sì. Avere una famiglia ospitale. Bambini, mutuo, conto unico. L’assicurazione sulla vita. Una leggera fretta ogni mattina, la voce rauca. E poi le prediche dei pedagogisti e dei pediatri, la ricetta dei dentisti. E un giorno avrò un’urna più leggera. Ormai è facile finire in cenere e macerie. Tremo all’idea di scendere scale e scale prima di dissolvermi quel giorno come quell’11 settembre, al lavoro o in ferie. Restare nell’intercapedine di un palazzo di vetro e cartongesso che si sbriciola bruciato, vaporizzato. Come un vano d’aria, avida ruggine. Davanti a uno straccio di città che cerca un altro muro più alto protetto, e sprona, e vola dove gli aerei non possono cadere. Non devono. Ma non è facile. |
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I primi quattro testi – Di quelle giornate, Amore fa la spola, Più di malinconia che di paura e Non far caso – sono state pubblicate nella raccolta Via della Pesa (Book Editore, 2003). Le altre sono uscite sulla rivista “Atelier”. |
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Salvatore Ritrovato (Itália, 1967) ha pubblicato le raccolte di versi Quanta vita (Book, Ferrara 1997), Via della pesa (Book, Ferrara 2003), Come chi non torna (Raffaelli, Rimini 2008); alcune plaquettes di traduzioni e imitazioni, Asclepiade (Levante, Bari 2000), Prévert (Cartotecnica, Venezia 2002); e il libretto in e-book Dedo, presso i «Quaderni di RebStein XIV, Dicembre 2009, sulla vita di Amedeo Modigliani, messo in musica da Delilah Gutman (Fiera dell’arte contemporanea, Forlì, 23-26 novembre 2007). Ha curato l’antologia tematica di poesia contemporanea Dentro il paesaggio. Poeti e natura (Archinto, Milano 2006) e raccolto saggi e interventi sulla poesia contemporanea in La differenza della poesia (Puntoacapo, Novi Ligure 2009), e Piccole patrie. Il Gargano e altri Sud letterari (Stilo, Bari, 2011). Collabora e scrive di letteratura e cultura contemporanea su giornali e riviste («Atelier», «Clandestino», «incroci», «Poesia», «Semicerchio», «Ali», «Alias», «Corriere del Sud», «l’Attacco» ecc.). Insegna Letteratura Italiana all’Università di Urbino, dove vive. |
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© Maria Estela Guedes |
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