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REVISTA TRIPLOV
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EDITOR | TRIPLOV |
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| ISSN 2182-147X | |||||||||
| Contacto: revista@triplov.com | |||||||||
| Dir. Maria Estela Guedes | |||||||||
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Albert Einstein – que era alguém que sabia o que dizia e como o dizia - referiu num texto notável (“Como eu vejo o Mundo”) - que a nossa civilização, por obra e graça duns quantos fabianos, estava a sucumbir ao cinismo e à pseudo-sofisticação. Parece-me que esse Homem tinha razão. O cinismo e a burla interior, aliás, tanto podem partir da acção de homens públicos desqualificados como de operadores intelectuais que tentam dar relevo a gente sem ética para servir os seus espúrios manejos de falsificadores de relacionamentos societários. São todos do mesmo jaez e ainda que ajam em diferentes áreas fazem parte da mesma armadilha civilizacional. Ora, para os confrades e amigos sentirem o contacto com uma dada realidade específica, aqui lhes deixamos poemas feitos por gente profundamente ligada à natureza e que infelizmente soube à própria custa o que era ser alvo de videirinhos e de genocidas interiores e exteriores. Mas obviamente não só os índios foram, durante muito tempo, espiritual e materialmente afastados da salutar norma civil e cidadã através de manejos que alguns controladores estabeleceram de maneira insidiosa para melhor acautelarem os pretensos direitos de domínio, que capturaram e que tentam sempre imperativamente lhes caibam. Para além de os homens (na sua parte de qualificação relacional) sofrerem os embates da subalternização provocada por organismos de mando (serem, por exemplo, forçados a participar em escaramuças e guerras mesmo que o não queiram), também as mulheres têm sido (e em grande parte continuam a ser) com frequência abusadas nos seus direitos específicos mormente quando, mediante uma insidiosa “lavagem ao cérebro” até pseudo-educacional a que muitas não resistem, se lhes torce a condição de parte indispensável no binómio homem-mulher que fundamenta o percurso próprio no mundo dos afectos. Isto para já não falarmos nos casos limites - que devem cair nos domínios do foro criminal pois são verdadeiros atentados à existência salutar – perpetrados em países ou comunidades norteadas por pretensas normas “religiosas e culturais” que não são mais que políticas de controle abusivo. Os poemas que aqui se deixam são uma celebração desses dois mundos. |
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| Poemas índios | |||||||||
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Todo o sudoeste é uma casa Feita de penumbra. Foi feita de pólen E de chuva. A terra é antiga e durará Para sempre. Há muitas cores nas colinas E na pradaria e uma vegetação sombria Cobre a montanha ao longe. A terra é fértil e forte E a beleza enche tudo à nossa volta.
(Pueblos) |
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Saiu a lua, branca como a folha do machado E o meu machado é uma lua pequena O sangue do alce brotará sob a lua Unirá a lua grande e a lua pequena E o fogo da vida será como um sol No coração dos caçadores.
Machado, agradeço-te o fogo da vida Alce, agradeço-te o fogo da lua Da grande e da pequena lua Vê que vais viver para sempre no nosso coração E serás o sol e as pequenas luas Grandes como o fogo que circula No interior da floresta.
(Ojibway/Chipewa) |
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Somos as estrelas, entoando Um canto com a nossa luz. Somos os pássaros de fogo Voando pelos espaços. O nosso brilho é uma voz Que traça o caminho aos espíritos Para que eles possam passar. Entre nós três caçadores Procuram caçar um urso. Nunca houve tempo algum Em que eles o não caçassem. Do alto olhamos os montes E é esta a canção das estrelas.
(Algonquins) |
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No tempo da morte Quando eu vi que a morte me procurava Fiquei espantado. Tudo se destroçava. A minha casa Tristemente tive de a deixar. Olhei para longe Enviei o meu espírito para norte Para sul, leste e oeste, tentando escapar à morte. Mas nenhum lugar encontrei Já não havia caminho de fuga. (Luiseño) Trad. Ns |
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| Do eterno feminino | |||||||||
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| Madrugada | |||||||||
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No interior a polpa: um nó convulsamente preso na carne feita para amar No exterior partículas tão exactas e puras como um dia. No depois das paredes nesse ar que se dissipa nesse negrume fixo e já disperso - para sempre encontrado - o clarão que nos une e que nos leva entre as horas e os tempos, entre vozes que findam.
A cor o mundo o nome eternamente nossos |
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| Magnólias | |||||||||
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Naquela terra não havia magnólias. À beira dos caminhos nos jardins e nos pequenos vasos de flores dentro das casas as mulheres e os floristas cultivavam aspidistras rosas-chá, malmequeres e pequenos bolbos de tulipas vermelhas. Um namorado, certa vez, colocou na botoeira um girassol. Meninas dos colégios assustavam-se e, correndo pelos parques faziam esvoaçar contra a luz candente da tarde pequenas flores campestres.
Então, um dia, apareceu na cidade um hortelão que num pequeno cesto tinha um pano multicolor sobre algo que não se conhecia.
Uma jovem destacou-se de entre os demais e disse-lhe qualquer coisa em voz sumida. E o hortelão olhou-a longamente. E depois principiou a andar devagarinho. E na rua começou a espalhar-se uma penumbra que de repente todos perceberam que iria doravante ficar ali para sempre. |
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| Dois cêntimos de amor SMS | |||||||||
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Dois cêntimos, ou seja: quatro escudos No tempo das luzes sobre as casas E das árvores apenas com o conhecimento de quem se ia Quase para sempre - Um pacotinho de rebuçados dos de açúcar e anis, Duas mãos cheia de ervilhanas, Três mãos de pevides, Dois selos para cartas vulgares ou especiosas Uma esmola pelos que lá se tinham, Três maçãs, Meia hora ao bilhar, Meia hora de ping-pong, Quatro carteirinhas de bonecos da bola, Uma vela para alumiar mortos e vivos.
Não dá contudo para mandar uma mensagem. Mas se desse que poderia obter-se? Um olhar? Um trejeito? Um começo de frase? Uma palavra encantada e tão terrena? Um “e eu também”? Um “mas” seguido de um silêncio interrogativo? Ou um simples beijo luminescente e natural?
Ou nada disto – apenas um suspiro, um resto de respiração?
Como findar o poema? Com a mão posta No teu cabelo? Ou com um olhar que se recusa a partir? Que dois cêntimos são tão pouco. Que dois cêntimos são tanto.
Assim sendo, eu te digo com uma voz antiga E feita agora mesmo (pois que vozes não há feitas A não ser quando se trocam os tempos Contra o fluir do tempo, puros e imarcescíveis):
Dou-te dos meus rebuçados Dou-te um selo para que me escrevas Dou-te ervilhanas, as mais belas que tiver Um pedaço de sorriso A melhor maçã O meu mais doce beijo para que a amargura não nos fira
Com o seu silencio e a sua luz que fulmina. |
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| Poema | |||||||||
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Uma coisa pequena quase inútil, afeiçoada no dia tão vaga na noite afastada nas horas do mundo calada porque não mais que objecto achado algures.
Além do elemento vegetal para todos os anos como diminuto utensílio só para ser olhado nem sequer pensado De só ser visto
pelos olhos amados. |
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| Anunciação | |||||||||
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As mulheres do vento parado como um planeta extinto as mulheres doentes as mulheres que cantam com surpresa o seu vestido estranho como uma renda como uma absurda mancha as mulheres do meu dia como um peso de cores distintas
entre mim e o céu
Entram pela minha boca e censuram-me docemente
Aqui, diz uma, puseste o horror de um velho instante ali, diz outra, não deixaste repousar os devaneios Há uma que paira, como se me fitasse a direito, com as mãos junto da testa, perto dos olhos, os lábios palpitando estremecendo como uma pétala sobre a água Mulheres de negro, afagando pastas de couro em lojas improváveis escrevendo em papéis antigos fórmulas de gentileza Mulheres que a diabetes assolou como praga medieval mulheres de pernas como lírios rosados andando ao longo duma estrada francesa as árvores coloridas formando uma cortina imprecisa
Job de rosto erguido amargo senhor das angústias a sua face trémula tão igual à do Senhor na noite de suor e remorsos a sua mulher por detrás, arrepanhando as vestes
Dizei-me mulheres onde com que luz a vossa fotografia se encarquilhou na madeira queimada das velhas casas onde medrava a guerra Vós sois o sustento dos pontos cardeais
Lembro-me de ti, Marion, o rosto rodando como um guindaste e o fumo que soltavas com um meneio elegante da mão esquerda o fumo espalhado no parque abandonado os olhos tranquilos frios A rua solitariamente sob a noite de Junho e o cão o velho cão dos bosques que trotava muito devagar
A vossa figura palpitante, mulheres, irisada obscura à luz frouxa da manhã e o frio subindo até às portas como um animal a morrer. |
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| Voz de amor | |||||||||
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Não te direi poemas e sim vulgares palavras - como café, cadeira, naco de pão, um copo de água para refrescar os minutos ou “cuidado com o carro” ou “que te deu?” ou ainda “não estejas triste, está aqui a minha mão”. Palavras com que se fazem os poemas mas agora só presas ao natural de um dia, ao natural do tempo ao natural de quem fala com as palavras todas. Palavras como “pena”, como “chuva” ou então “já é noite!” e “o dia foi tão rápido”, palavras que irão cair dentro de um bolso, no coração fendido, nos olhos perdidos até na música que reboa dentro de um peito ausente palavras seja de perdão seja de febre, palavras apenas sons sobre a angústia da tarde. E a palavra “alegria” e a palavra “segredo” e aquelas palavras que se não dizem ou se dizem quando as palavras findam por já não precisarem senão de silêncio entre duas bocas que serenamente se calam. Sim, e as palavras desaparecidas e as que não viveram e as que saudamos como companheiras de viagem que reconhecemos e com quem trocamos um olhar porque as palavras sabem esperar no escuro e é nesse escuro que aguardam o seu momento palavras breves que nos amaram por fora de nós que nos conhecem que sempre nos haverão de conhecer
palavras como “ontem” como “depois” como “sempre”
palavras que já não estão em nós pois existem em nossa volta são o nosso ar e o nosso sangue
o nosso momento infinito. |
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| Solenidade | |||||||||
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Porque me pedes o que não tenho Rosas aos quilos, nuvens no mar Um comboio louco p’los campos fora A suspirar a transpirar
Porque me mostras coisas tão belas Um anjo cego sobre um altar Um cantor surdo na passerelle A suspirar a transpirar
Porque me dizes coisas profundas Um som de flauta para encantar Um tiro no peito dum marinheiro A suspirar a transpirar
Porque me dás quarenta beijos E uma imagem subliminar E um pontapé no baixo ventre A suspirar a transpirar
Porque me assustas porque me espantas Porque me fazes admirar Os deuses que andam nas avenidas A suspirar a transpirar
Só sei que tenho a voz aflita De me rir tanto de protestar Por me obrigares a andar aos tombos A transpirar a suspirar. |
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| Fashion | |||||||||
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Em todo o tempo as há, mas no Verão nota-se mais. Lá vão elas andando desfilando como estátuas hieráticas com tudo, contudo, no lugar. E são brancas e pretas, ruivas e morenas e louras e de cabelinho rapado para ficarem exóticas, ex-ópticas aos nossos olhos em bico em bugalho em riste como binóculos de apreciadores de corridas de cavalos ou de paisagens longínquas. A umas os seus construtores/construtoras querem que apreciemos as partes de cima, outros/outras as partes de baixo – e nós, que sabemos apreciar ver coruscar como faróis na noite olhamos principalmente o que as suas construtoras construtores não lhes fizeram/costuraram mas lhes foi dado pela natureza o acaso a simples e boa elegância que ou se tem ou se não tem, raios. Elas lá vão deslizando como borboletas numa serena manhã de verão ou ao entrar da noitinha. Meninas, lindas meninas, qual de vós o vosso ideal e os/as que as miram escrutinam remiram sentem por vezes um frémito um arrepiozinho que acrescenta um tremeluzir na passerelle. Como se fosse o ring em que se batem contra a fealdade do tempo e a beleza da idade. Como se não fossem apenas estátuas hieráticas mas pessoas andando desfilando no quotidiano dum mundo reconfigurado e liberto. |
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| Calabazas* | |||||||||
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Eu sou o que sou vegetal e mineral, fruto e animal no inverno no verão em cima da cama e numa cozinha sobre a mesa com copos e garrafas Sou pintada sou disposta em arco-íris como alguém que ri e alguém que chora como uma artista submergida como um retrato emergente ando de roda rastejo voo sobre os rios e os ventos os montes e as chamas nas lareiras sinto a terra nas mãos balbucio a dormir assusto-me fico presa a um objecto tão belo como a escuridão antes da manhã depois de anoitecer
Tenho muitos nomes que de repente desaparecem cabacinha pintada de azul amarelo cabacinha pintada de preto vermelho e sou outra vez eu e faço o pino danço adormeço e os sonhos saem pela cabeça e ficam a pairar perto das paredes.
Sou cabaça sou pessoa sou madeira e pedra e lume e ardósia e papel ramagens ensolaradas casas que se abrem e fecham no dia inteiro e na tarde de todos os silêncios e ruídos ao longe. |
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| *A pintora e poetisa/performer Mayte Bayón é autora de uma série de cabacinhas pintadas (em espanhol, calabazas) que nos dá uma visão marcadamente feminina e original da máscara em escultura-objecto. | |||||||||
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NICOLAU
SAIÃO [FRANCISCO GARÇÃO] |
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© Maria Estela Guedes |
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