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REVISTA TRIPLOV
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EDITOR | TRIPLOV |
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| ISSN 2182-147X | |||||||||
| Contacto: revista@triplov.com | |||||||||
| Dir. Maria Estela Guedes | |||||||||
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MARÍTIMA |
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Pela manhã, flores e águas novas. Os versos um verso duro dum sujeito que nem sequer te é simpático. Pela manhã a praia. Aromas simples. Ou outra palavra qualquer. Rosto sobre o redondo, óculos, um riso estranho - dentes curiosamente agudos, lábios de marioneta - crítico e professor muito bem conceituado. O outro: gordo, bem falante. Uma palavra inglesa. Flores e a tal água espanhola: (Fondavilla, Serraña…) um pouco sobre o mole, talvez calcárea ligeiramente acidulada. Os olhares da morena - mas não a gorda - frios. Poemas baratos emendo um preço módico para quem cálculos renais ou mesmo azia ergueu por sobre os anos. Contra a carne jacente Olho os telhados: ruínas varandas, intervalos donde se vê o mar. Dizer com galhardia: levantemos, confiantes o nosso rosto de sempre. Mas em qualquer jornal (ou melhor, pois talvez isso seja possível se atentos estivermos) em qualquer oração há termos reconhecíveis como em romance ou conversa fortuita: o pão de cada dia…a tentação… - palavras que se colhem, um vocábulo neutro
Porque o que é difícil, manobra quase heróica é recusar, deixar para trás, banir sua imensa atracção de momento final, de cambalhota ágil de fluxo inenarrável. O terceiro
era mais velho: o cabelo já branco, os óculos de aros grossos - uma espécie de romano moderno em férias - p’ra começar o dia, p’ra ler bem, sem entraves p’ra ter tempo que baste, andando com vigor pelas ruas.
Ergamo-nos, confiantes… |
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A PALAVRA DEVASTADA |
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Tudo depende, caro senhor, de como se vai vivendo.
O que a certas horas de súbito explode e pouco a pouco brilha em coisas quotidianas, isso a fundamenta. Outros diriam: bocados de mármore, verbos, rostos vagos pela sua própria condição, ou corpos pelo contrário nascendo das raízes, das bocas das frias construções entre o vazio e a ausência. Nos traços, esses traços assinalados nos campos, nas salas onde a areia se mistura nos cantos com resinas e ópios bem verdade é que a sombra aumenta. Desnecessário
colocar a mão sobre o poema: nada se vê que o resto não transtorne - seu estranho coração. E lá
de quando em quando tudo desaparece - a água podre, as flores emurchecidas e mesmo as memórias que as memórias guardaram
nas faces, nas tremuras, nos mistérios perdidos. |
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O PENTE |
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Isto não tem a ver com o pente e sim com a cabeça que está por debaixo. Entretanto, finjamos que no bolso interior do casaco há outros mistérios e mundos.
Deram-nos algo para segurar atentamente pela manhã quando a memória, fresca ainda vai do cerebelo ao cotovelo e nada percorre os sujos cocorutos da angústia - ou os cabelos que já não temos: Ele há tanta coisa para recordar!
A música num penteado é de somenos - um retrato dispensa bem colcheias e semifusas – embora com os pentes se possam abrir livros ou fechar namoros por complacencia, cultura, mansidão. Nestas coisas deus é que nem sabe da risca a trajectória sonhada!
O pente não falha ocasião de nos recomendar mais dignidade e embora saiba que estamos perdidos não desanima nunca e espera, espera sempre que algum dia se tenha mais leve de unto a melena habitual.
Pente que morre será pente vivo de humano objecto?
E um indivíduo sem braços ainda em pensamento alindará de vez em quando a marrafa? |
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| ESPELHO | |||||||||
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E depois de passada a porta eis que ao seu encontro vieram os verbos, o sol, os ventos, o calor e alguns fantasmas misturados na imagem e na memória que eles de si mesmos conservavam Na cabeça do espírito sobre a matéria com que são feitas as realidades.
Sinais de longos anos imersos na terra e nos seus céus já calmos Um pescoço que se ergue lentamente e roda e olha com seus olhos lá em cima e volta para baixo e diz com sua boca - comer, dormir, acercar-nos da hora em que todos os minutos que passaram se banham duas vezes na mesma água dum rio que mudou de lugar
E tudo se detém e só nos resta ouvir os ecos do que dissemos antes dessa hora em que já tudo foi e será sempre
estranho e distante. |
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| GRAVURA | |||||||||
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Há coisas repugnantes, bem por baixo de nós, esperando atentamente.
Alegria, a planície e uma parede pintada de verde escuro e uma jarra jazendo sobre os corroídos ossos.
Haver de tudo uma amostra de tédio e dor. Os rostos sobrepostos, voz do dia.
As madrugadas mortas de penumbra e tabaco, ainda nesse vento branco que se oferece. De pessoas e muros distantes se cumpre o calor do Verão. E de mãos que a terra recusou.
Contar desse universo o quê e quando? |
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| ÓCULOS | |||||||||
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Primos pobres do telescópio. Cunhados do microscópio. De várias qualidades sensíveis como o vidro. Podemos imaginar sem esforço Afrodite com óculos: mais nos excitaria. Os deuses sofrem frequentemente, segundo é voz corrente de miopia ou astigmatismo. Uns óculos em frente duma janela que por sua vez está em frente da noite, do dia: prolonguemos o prazer perverso de ver tudo a multiplicar-se. Os óculos vulgares funcionam como viajantes destemidos, para todos os efeitos: houve quem os visse no Saara, entre povos estranhos, ou entre ondas de sangue. Contam-se a propósito de óculos tantas anedotas, que até nos apetece limpá-los muitas vezes: há sempre um ou dois pingos de lama e de miséria na sua superfície. Cometas transparentes cruzando o firmamento da vida repousam nas montras das farmácias como no jardim zoológico
os outros animais constelados. |
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| LEVANTAMENTO DE RANCHO | |||||||||
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O meu sargento desculpe mas ali não havia sonhos Nem sequer daquele arroz que a prima Maria fazia Doce como os sonhos o meu sargento desculpe Mas é tão estúpido tão escalabitano tão A norte de Bafatá ou mesmo Castelo Branco o meu sargento é um nabo Sonhos de ovos em castelo misturados na farinha O meu coronel desculpe mas tive de o abater O gajo não entendia que os sonhos eram os outros Eu não ia gastar na tropa recordações de noites várias E já agora também lhe digo que na bolanha entre as árvores Há um ar em silencio extremamente melancólico O meu capitão desculpe mas não chamei a amargura De quando conheci a Domingas uma vez encontrei-a Já havia muitos meses que me lavava a roupa Junto ao mercado do Pidjiguiti chorava Era sofrida como uma mulher Doce e tão calada como um objecto partido O meu capitão desculpe mas tive que o abater É uma coisa que me chateia entrarem-me nos afectos O que é que você sua besta sabia da ternura em comissão De serviço o senhor que olhava de alto os taratas e os mancarras O meu major desculpe mas era chegada a hora Tantos anos depois ficaram todos em fila A vingança é o que mais mora numa cabeça de soldado Pensa-se nisso sempre quando se passa à peluda De modo que foi assim fiz levantamento de memórias E o melhor de tudo foi que já não me podiam tocar Eram nabos frios como o esparguete o arroz sensaborão Ficaram todos em fila pois então Mesmo que em sonhos e agora estes não são De ovos e farinha como almejava nesse tempo Quando aguardava sem chegar uma encomenda familiar Os olhos antigos tão fundos como o pego do rio Geba E já agora que estamos com a mão na outra massa Que é como quem diz com a pata na G3 O meu general vá à fava palavra de civil tão sem galões O meu general é um nabo como na caserna se dizia. |
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| O ANIMAL | |||||||||
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É só uma questão de começar: o animal começa o rosto erguido, o olhar cego de terra - que a sua santidade é a mais oculta de todas inevitavelmente mudando e recompondo as alavancas, o absurdo respirar das máquinas na treva. O animal sobe, pois com o ombro reluzindo na madrugada imenso, minúsculo mais pequeno que o tempo impiedoso cheirando a tojo e canela, a voz inenarrável dos séculos. Talvez os nossos pais alcancem ver a trémula luz da lampada ao longe, talvez tudo seja de repente claro e sóbrio - arquitectura, objectos perpétuos, um sinal de apaziguante secura, a fresca lembrança da larga dependencia onde guardavam os frutos e a escuridão. Talvez para eles haja choros e piedade, a semente do silencio.
E contudo o animal aspira o leve cheiro que o circunda a chama impenetrável de muitos anos presos à sua recordação O animal percorre agora os quartos e as salas o perfil doloroso das montanhas o animal vai existindo no mundo é o torso do mundo o animal penetra no elemento novo fala com as palavras obscuras que se escondem numa gaveta duma cidade destruída. O animal tem dentro de si vestígios de turva dissipação. O animal sente o vento nas barbas, contenta-se com um logro, um afago, um charco de sangue. O animal arqueja, enquanto a música se propaga entre os muros e as estátuas.
Talvez seja, quem sabe, uma aparencia verdadeiramente santa e tenebrosa. Por enquanto a sua memória cobre-se de cicatrizes parte copos, perde-se na contemplação da alegria, como se o animal existisse. É o calor o êxtase de reconhecer, visível e subtil de si mesmo. O animal
passa de um lugar a outro, simplesmente e recompõe tenaz e sabiamente a sua imagem destroçada. |
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NICOLAU
SAIÃO [FRANCISCO GARÇÃO] |
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© Maria Estela Guedes |
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