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REVISTA TRIPLOV
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EDITOR | TRIPLOV |
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| ISSN 2182-147X | |||||||||
| Contacto: revista@triplov.com | |||||||||
| Dir. Maria Estela Guedes | |||||||||
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Navegas por aí, entre o pontão de uma praia e uma velha fábrica assassinada pelo caos pós-moderno. Nem sei teu nome, nem se tens namorado ou pais ou irmãos. Espreitei-te de um café na Foz do Douro e fui-te seguindo, furtivo, estranhando teu deambular tão inesperado quanto o teu comportamento. Mas apreciei a tua dança macabra quando resolveste violar o Prado Repouso naquela sexta-feira à noite. Senti um frémito de fascínio e o medo de me sentir seduzido por uma louca. Pior: por perceber que queria que fosses louca para me apaixonar, em segredo, por ti. Preenches-me as insónias quando te consigo ver nessas noites. Nas outras sou um vulgar pai de família a seguir as notícias sobre o “euro 2012” em todas as antenas das rádios e das televisões. Pai de família sem família. Todos me abandonaram no dia em que descobriram que além de sida, estava nas vésperas de cair no desemprego. Foi quando comecei a tentar ler Sartre, primeiro, e Saramago a seguir. Mas como não percebia as angústias do primeiro, nem do outro o texto sem a pontuação que o Sr. Martins me ensinara à reguada, desisti. Por isso me sinto obcecado contigo e já me penetraste os sonhos. Acordo a suar, transido de medo, tu és a Morte e eu estou a beijar-te. Mas quando acordo, imagino-te nua na banheira, o espelho embaciado e o meu pai, que morreu há 32 anos, pega-me na mão e adverte-me: “Tem juízo filho, não é mulher para ti”. Então os teus 30 anos (?) transformam-se nos 90 com que morreu a minha avó, muito depois do meu pai. E ris-te, atirando a espuma do banho contra a minha face. E, mesmo assim, fico maravilhado: só me vêm à memória as imagens das Pirâmides, ilustradas, na sala de espera do consultório do meu pediatra. Mas quando acordo, feita a barba, duche tomado e vestido casualmente, saio para a rua, vou até ao café na Foz do Douro onde te vislumbrei pela primeira vez e fico a aguardar-te. A maior parte das vezes não vens e eu sabia-o perfeitamente. Mas às vezes tenho sorte e sigo-te como um espião de saudades até as extinguir quando, cruel, me olhas de frente e sorris antes de dares uma corrida como uma garça. Não tenho pernas para te acompanhar. Literalmente: deixei-as amalgamadas com uma mina no Ultramar; e nos braços não tenho força para atingir a velocidade das tuas pernas, longas, esguias, musculadas. E o cheiro húmido do capim recorda-me as negras com quem dormi, sem verdadeiro interesse que não fosse o de fazer colecção ao desafio com o meu Alferes. Quem serás tu? Anjo ou demónio? E porque me atrais? Provavelmente, quando daqui a instantes, lançarem o primeiro torrão de terra no funeral a que assisto, sem saber de quem, apareces-me e talvez me beijes. Então, posso descansar em paz. Tudo acabou e sou teu. Chegou a Eternidade, meu amor inconfessado! |
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(Jorge) Castro Guedes (Portugal) |
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© Maria Estela Guedes |
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