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REVISTA TRIPLOV
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EDITOR | TRIPLOV |
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| ISSN 2182-147X | |||||||||
| Contacto: revista@triplov.com | |||||||||
| Dir. Maria Estela Guedes | |||||||||
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| Domador de Sonhos | |||||||||
| O Contrário do Tempo | |||||||||
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Retrato de Max Dehn Francisco José Craveiro de Carvalho |
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Estamos no semestre de Verão do ano sereno de 1899 em Gottingen. Por trás há um rio ou um cenário que o cria.
Só nós ainda sabemos que o jovem Max Dehn* terá à pressa de abandonar a fotografia e ir-se desfazendo do casaco colarinhos altos camisa e vida para tentar chegar e descobrir-se na margem estranha.
*Como
outros, M. D. foi forçado a abandonar a Alemanha em 1939. |
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Emmy Noether em Bryn Mawr Francisco José Craveiro de Carvalho |
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A hora chegara ao fim e ela ficara a meio da demonstração.
Acontece. Mesmo quando se quer que a aula seja uma página limpa.
Saindo foram e desconheciam que despojada já de lar e pátria
de Ms Noether seria a morte quem receberia a lição seguinte. |
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Um matemático vê
vermelho? JoAnne Growney |
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Consideremos a esfera - uma superfície redonda e oca cujos pontos exteriores são exactamente os mesmos que vê alguém no interior.
Se se entornar tinta vermelha em toda a parte de fora o interior fica vermelho?
O matemático diz Não, a camada de tinta forma uma nova esfera que fica fora do exterior nem um bocadinho no interior.
Os mistérios das superfícies são para o matemático um prazer seguro.
Na parte de dentro o poeta vê vermelho. |
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Boa Sorte JoAnne Growney |
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são números bons - o comprimento do sulco do arado, o contar dos anos, a dor funda de um coração, o custo do disfarce, o volume das lágrimas. |
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3 Perfis mínimos |
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Fibonacci não conseguia adormecer - Contava coelhos, em vez de carneiros a pascer. ¨ Emmy Noether - uma costela de Adão - Mostrou às mulheres a libertação. ¨ As margens, para Fermat, eram convenientes, Mas ficava sem espaço de repente. |
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Os Bernoulli Katharine O'Brien |
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Gente notável, sem dúvida, Os Bernoulli.
Dois de nome Jacob, três João, em corajosas explorações, Também um Daniel e dois Nicolau. Oito ao todo, ao longo de três gerações. (Das esposas nunca houve menção.) |
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Fábula do tempo Michael Bartholomew-Biggs |
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Como o coelho branco da Alice empanturrado de esteróides a lebre de Esopo está totalmente concentrada no seu cronómetro, que elimina o sapateado dos pés rápidos e o coração apressado. Diz continuamente quando e quando e só quando. Onde não. E nunca porquê ou quem.
A tartaruga encara a situação com calma bastante para disfrutar o aqui e o agora enquanto saboreia alguns lás e entãos, permitindo no entanto à curiosidade de pescoço esticado liderar na curva e contra-curva lá à frente. Lentamente. Não escorregando. |
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Pouca precisão Michael Bartholomew-Biggs |
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Rectas quase paralelas, traçadas com um lápis grosso, intersectar-se-ão. Mas onde? Exactamente. |
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Matemática |
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Invejo sempre as pessoas que constroem alguma coisa útil, robusta - uma cadeira, um par de botas.
Até fazer uma sopa, com muita batata e natas.
Ou aqueles que arranjam, talvez, uma janela por onde a chuva entra: remover a massa de vidraceiro antiga, colocar habilmente a nova.
Podias aprender, diz-me o espelho, a altas horas, mas sem convicção. Uma sobrancelha reflectida estremece um pouco.
Olho para este apartamento emprestado - onde quer que alguma coisa me desperte a atenção, o padrão do papel de parede condiz.
Ontem uma mulher mostrou-me um edifício com a forma do casco de um barco virado,
o seu telhado reforça, sob o estuque, batido com couro molhado, o mármore das colunas pintado a fingir madeira. Embora possivelmente fosse ao contrário?
Olho para a minha mão sem jeito, inocente, igual às mãos dos outros. Até a caneta que ela segura é um mistério, na verdade.
Couro, escreve ela, e cadeira e mármore. Sobrancelha.
Mais tarde a mulher perguntou-me - reconheci-a então, a minha irmã, eu própria jovem -
Um poema engrandece o mundo ou apenas a nossa ideia do mundo?
Como se separa uma coisa da outra, menti ou não, em resposta. |
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Não são apenas as rectas paralelas que se estendem até ao infinito
Jane Hirshfield |
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A forma de qualquer hábito persiste algum tempo –
Agora mesmo, por exemplo, embora estejamos na Califórnia ao fim da tarde, o desejo de estar a beber mau café e a comer boa manteiga em pãezinhos ao pequeno almoço no Hotel Fortuna em Cracóvia.
Os sabores desaparecem primeiro, depois os sons. Nada filosóficos como um lápis ainda por afiar, os sentidos; como se não houvesse objectivo. Um focinho de cavalo enterrado na aveia e de olhos meio fechados.
Para cada X, os três mundos convergem, separando-se depois para sempre. Vivendo fora do tempo, sobre isto o cavalo nada sabe.
E se eu, como o cocheiro sem sono de Tchecov, lhe fosse segredar “Cracóvia” ao ouvido, ele acolheria o som como apenas um outro mistério a que não pode obedecer - uma ordem nem de a meio galope nem uma cenoura, embora quase familiar, quase uma coisa que pode saborear. |
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Francisco José Craveiro de Carvalho (Portugal) |
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© Maria Estela Guedes |
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