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REVISTA TRIPLOV
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Em 1916 na velha Europa das pátrias repleta de bandeiras sangrentas alguns homens em desespero num café de Zurique o “Cabaret Voltaire” declaravam pela boca de Hugo Ball que vinham lembrar aos surdos aos negociantes de casacas que existiam para além da guerra e dos marechais homens independentes vivendo outros ideais.
Eram os dadaístas seres de cimento e vento - que entre o luar e os miosótis sabiam distinguir um dedo apodrecido riscando obscenidades num livro de horas ou numa página de memórias – que através da sua revista nascente e sobretudo através dos seus corpos convulsos dos seus ombros todavia serenos como o mar à noite nas praias dos continentes desconhecidos iniciavam uma agitação original e enraivecida que iria propagar-se ao resto das nações gastas, enregeladas, derrocadas pela metralha.
Foi no ano em que um português de gravata e colete sóbrio Mário de Sá-Carneiro, esfinge gorda e evanescente todavia se suicidou em Paris usando veneno para ratos lírico luso exilado num quarto solitário, demasiado grande para caber como devia ser no caixão de mesquinhez e miséria frente às tílias dos boulevards e ao rio silente do mundo. Foi no ano em que as piscinas romanas se encheram de peixe estragado na Via Veneto, no Quirinal, no Palácio dos Doges e mais ao norte na Floresta Negra os noitibós romperam a cantar entusiasmados com o fragor dos canhões e dos sinos das capelas - a grande tempestade ia assolando pouco a pouco as habituais cabeças ainda compenetradas ainda confiadas em valores já invadidos pelo bolor como o que cobre os bolos de aniversário se passados três meses ninguém aparece na fotografia para que as lembranças subsistam.
Era o ano terrível em que velhos mulheres crianças gatos cunhados sogros noivos de calças às riscas e um ar entontecido padres de mão de repente suspensa no ar sem se atreverem a abençoar e algumas mulas velhas e muitos cães vadios rebentavam de medo de fome de angústia caso não fosse devido a um pontapé em cheio no plexo solar. Era o ano em que se bailava o grande baile dedicado a São Clausewitz o baile da morte picuinhas e do desaparecimento a posteriori quando não eram as esposas era sei lá o merceeiro quem se encarregava do trabalho da amargura e da peste – dizem os relatos configurando os campos enlameados da mocidade decapitada.
A Europa era um destroço fumegante donde gotejava ranho e pus.
O Movimento Dadaísta punha em causa tudo tivesse não tivesse razão - quem os mandara ser artolas? – os belos relógios hereditários de pai para filho as rendas da avozinha rija apesar de toda escangalhada o xixi do menino renhaunhau com dentes de oitenta centímetros o baú mexicano que o tio trouxera das terras do Maximiliano quando lá estivera como conselheiro das tropas tudo começando pelos bons sentimentos que serviam para fritar gente pondo em causa inclusive a sua própria existência: DADA palavra encontrada ao acaso num dicionário a canivete e se não fosse aquela era outra por exemplo Cirenaica que ficava noutra folha mas já alguém imaginou coisa tal? E punha em causa o doce casulo das feras o colarinho engomado o báculo e a mitra, a sobrecasaca e o chapéu alto o chapéu de coco do anjo da guarda, o papillon do janota o luzir dos uniformes enfeitados com medalhas era um fartote de riso as comendas remendadas com crostas de porcaria e um que outro traque dissimulado no decorrer dum festim - as míseras heroicidades duma sociedade agachada nas dobras das trincheiras, no tapume dos assaltos à carga.
E Dada garantia que naquele verão os elefantes iriam usar bigode declarava que não era ideia por aí além a perneta gorducha da senhora de combinação roxa na coroínha do esposo e os risos da prima gaga muito prendada e recitando sonetos bem rimados preparando-se subrepticiamente pois então para ser mais um esqueleto bem composto no álbum canibal no banquete violento do calculismo e da astúcia convincentes.
Dada com os dentes luzindo debaixo do nevoeiro aparecia em Barcelona, cidade negra e vermelha na revista “391”, uma revista-piloto por obra e graça de Francis Picabia Dada depois de fazer a risca ao lado punha bigodes à Gioconda e mandava um urinol à Exposição de Nova Iorque intitulando-o “Fontanário” contestando dest’arte a grande aldrabice duma estética comendo toucinho tirado do lombo dos adolescentes e Van Doesburg escrevia onomatopeias e tudo era ruído bem alto e bem claro e Huelsenbeck dava o tom e proclamava meus senhores, nesta época “os professores de zoologia reúnem-se nos prados com as costas das mãos viram os arco-íris ao contrário o grande Mágico equilibra tomates na testa tu embruxaste de novo o castelo e o parque” e o parque como que por encanto sem saber de nada cobria-se de sebes entretecidas de violetas velas amarelas e papoilas. Pierre-Albert Birot, Tristan Tzara, Soupault Breton, Baader, Marcel Janko nomes luminosos no espaço atulhado negros e azuis no púbis do silencio.
Foi o choque inevitável e necessário e puro porque o mundo civilizado urinava nos seus próprios pulmões e morria sufocado por gases numa reles trincheira sob a chuva de Março sob o nevão de Janeiro e a tristeza de Dezembro sem lenha a estalar no lume das choupanas do bosque onde se acoitavam lebrões sob os valores centenários destroçados pelo cinismo bem escovado da sociedade por eles erguida com arames e lata Só o divertimento artistico subsistia Importava mostrar às gentes o seu verdadeiro rosto rosto empalidecido na neblina e no suor gelado na pobreza, na crueldade, no terror na ausência e no opróbio.
Dada em Paris não dançava o french-cancan Dada em Berlim não se empanturrava de cerveja e salsichas Dada em Lisboa junto ao mar das caravelas ao longe num passado de ossadas e pimenta azeda não ia orgulhosa ouvir o fado e a concertina não podia fazer nada porque no país já se fazia tudo as grandes avenidas onde era tão belo viver que estivemos nisto uns quarenta e tal anos graças a deus Dada não cortava os calos porque só usava os pés para voar não coçava disfarçadamente o sovaco com o pistolão mosquete nem com a bengala estoque só dizia lá de vez em quando com a voz bem colocada: “as borboletas têm óculos de artista e Beethoven nunca ri e os seus filhos mal amados são como a tainha nadando num lago onde os nenúfares parecem luas cheias”. Cheirava mal se calhava porque o tempo não ia de rosas, cheirava a carne mal prensada, como aquela meio estragada que, descobriu-se depois serviam aos taratas no Chemin des Dames antes da grande refrega cheirava a bordel e era uma sorte cheirava a sacristia e era um descanso procurava ajeitar-se no pátio das prisões para pitar uma beata antes de chegar o comparsa dos mecos da toga nos hospitais, nas fábricas, nos enterros e baptizados nas ruas onde sempre há infelizes que procuram sorrir com a boca inteiramente cariada e lá de quando em vez num quarto esconso onde alguém se ama sem saber porquê trocando amargura por amargura Sim os tempos não eram de vinho e crisântemos nem de luzes sobre um rosto infinitamente querido.
Dada estava perto de nós todos os homens e as mulheres de um mundo a caminho de Hiroxima Dada estava dentro do nosso ventre, na nossa respiração no pó das veias, no gelo das artérias, no granito da nossa pele devastada. Dada era o aviso, Dada era o prenuncio de que a grande maldição estava lançada e que mais tarde passada a terra de ninguém iria fazer sentido o sonho o maravilhoso a poesia a verdade dos corpos a verdade dos espíritos o fresco sentir de mãos unidas erguidas perto da Lua a revolta sensível contra os vampiros de teatro e os lobisomens das estalagens todos esses que destroem a estrutura de vidro puro e sonoro da Terra esse corpo de Homem todo feito de bronze e de alegria.
Dada cantava, Dada chorava, Dada atravessava os palcos dentro dum saco de serapilheira e dizia entredentes mas suficientemente audível “o berro dum trovão fatigado pousou levemente no mais altivo cume” Dada provocava cóleras ridículas aos homens de bem imersos em trampa da melhor qualidade e cultivava assobios nas casas em ruínas ao lusco-fusco espelhando cócegas nas almas treinadas dos bem pensantes
até de vez em quando, para manter a vivacidade deixava-se embarcar em divertidas cenas de pancadaria como aquela havida no Teatro de Munique na qual um dos protagonistas ficou sem metade do bigode para grande festejo da assistência enfurecida olha se não fosse postiço.
E Dada iria morrer anos depois, em 1923 lançado ao Sena simbolicamente num caixão de pinho ao Reno das valquírias e das putas bem aviadas de chucrute ao Danúbio cinzento para não ser como na toada habitual como já o fora o Simbolismo, o Futurismo e outros ismos de barba curta Dada tinha no peito uma flor aberta donde escorria lava e mel.
No horizonte acumulavam-se as sombras de sempre mas também de lá surgia uma luz indecisa caminho automático magnético para as cabeças lúcidas de madrugada, depois de uma sopinha quente para acalentar Dada contemplava melancólico o oceano e os bares, as praças e as cozinhas os próprios carros do rancho as ambulâncias onde Hemingway andou e o montes e as árvores e os locais de voragem e os sótãos e os armários e as caves subterrâneas onde ora se encontrava um alfarrábio perdido ora se tratava do pelo a um que se negava a dar à taramela com um certo amargo sorriso de sabedoria. Não havia drama Dada acumulava a tristeza e a certeza de que a velha mascarada de um mundo estava em vias de liquidação que tudo era já era e nada de desculpas tontas uma outra idade uma outra fábula e algo lhe dava mansamente as mãos.
Algures na porta do fantástico na hora absurda nos degraus do sono a oeste do castelo estrelado na iluminação dos campos na chuva oblíqua onde se tinham acumulado indícios de oiro
o Surrealismo ia surgir.
Casa do Atalaião, Janeiro de 2011 ns |
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NICOLAU
SAIÃO [FRANCISCO GARÇÃO] |
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© Maria Estela Guedes |
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