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REVISTA TRIPLOV
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COSMOGONIA |
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No princípio, uma grande flor vazia começava a agitar-se. Éramos a terra e o céu, percorrendo o corpo dos relâmpagos moldados. Na nossa história, havia pássaros, montanhas, oceanos de bruma. Como plantas informes, aprendíamos a viajar entre o sol e os arco-íris. Na lama musical, deslizavam conchas e corais, coroando a harmonia das primeiras palavras.
Como deter a púrpura, os rios, no céu onde ecoava a flor dos violinos? Numa cosmogonia doce, nascíamos. Pela interminável cercadura de fogo, o olhar aproximava-nos, num pronto desejo, insubmisso, vegetal, envolvendo a folhagem, a relva, a boca bailarina unindo, num só, o estro, um choupo,
o outro corpo. |
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TATUAGEM |
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Cabeleira de sangue, vinho de tâmaras, substâncias mágicas. E nós, tatuados um no outro, perdidos para sempre. Dá-me a tua mão. Quem sabe? E doces serão as roseiras, a vertigem da noite, a crineira de névoa, ou os versos que escrevo, sobre verde malaquite, nos torreões de sono.
Cabeleira da sangue, cabeleira de fogo, linfa cindida, crineira errante. Mágicas eram as serpentes líquidas. E nós vivíamos entre as algas, as plantas venenosas, os leves colibris. Nesse tempo, eu gostava de sumo de maçã, morangos, cogumelos. Tu falavas de jasmim.
Cabeleira de sol, crineira de gelo, vinho nocturno. E nós, tatuados nas estrelas, as cigarras escrevendo os seus hinos sobre os nossos corpos, suas vozes rimando, como textos, o mar embalando os búzios do sonho.
Cabeleira obscura, cabeleira negra, cabeleira fresca. E nós, acordando sobre os jardins de orvalho, nada sabíamos das nuvens, da ímpar fusão, do jasmim de névoa.
Algo precisava de se cumprir. |
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TACTEANDO ILUSÕES |
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O crânio incendeia-se nas intumescências da noite. É tarde, eu sei, mas ainda há tempo para escrever a língua cega dos pensamentos que galopam. Sobre espectros de água, abrem-se os esfíncteres negros às visões arrebatadas no miolo das têmporas.
Em que pensas, neste momento, em que tacteias as veias sedentas e os barcos se alinham, como sentimentos parados no cais?
No fulgor da vigília, o crânio incendeia-se, apaga-se, o avesso dos muros ecoa, no silêncio dos poros sombreados onde bebes a sede da imensidão.
Com vestes de ouro, herdando enigmas, acumulados no céu, oscilas, entre as hidras nocturnas, que plantas entre o mel, as liras e os moinhos de seda, onde jaz, exausta, a concreção atordoada
dos mortos animais. |
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Maria do Sameiro Barroso |
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Maria do Sameiro
Barroso (Portugal) |
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© Maria Estela Guedes |
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