 |
||||
REVISTA TRIPLOV
|
||||
|
|
||||
|
||||
| DIREÇÃO | ||||
| Maria Estela Guedes | ||||
| Índice de Autores | ||||
| Série Anterior | ||||
| Nova Série | Página Principal | ||||
| SÍTIOS ALIADOS | ||||
| TriploII - Blog do TriploV | ||||
| TriploV | ||||
| Agulha Hispânica | ||||
| Arditura | ||||
| Bule, O | ||||
| Contrário do Tempo, O | ||||
| Domador de Sonhos | ||||
| Jornal de Poesia | ||||
| No ano da morte de José Saramago | ||||
|
A Pilar del Río |
||||
| O coração aquece o suco prenhe dos cavalos e de outros animais. Apenas para iludir ou amedrontar as pequenas memórias do amor. É aí nesse espaço e não em todos os caminhos do pó e da lama infernais que Blimunda e Baltazar acariciam o pojo como dois desnudos seres disputando o sol pela boca dos mais secretos desejos em busca de todos os líquidos silêncios do templo e dos múltiplos espaços inaudíveis. Esses que traçam a sua própria peleja de vozes. Um deus cheio de pústulas doiradas pois o fogo imita nos corpos a eternidade da lágrima que se oculta na sombra inclinada dos círios. O narrador chega do branco horizonte dos lugares da azinheira porque ainda não queria morrer antes das colheitas das águas frescas que já não desaguam. Mas Blimunda disse: Vem! E a sílaba acreditou que a morte é lilás como o amor. E que se há-de perdurar pelo clarão de coisas assim. Eternamente lilases. A sílaba possível! Então o narrador despediu-se das palavras rubras abraçando-as uma por uma até a noite ser queimadura. |
||||
|
João Rasteiro, 2010 |
||||
| Poema Verde | ||||
|
Ao Albano Martins |
||||
|
I Nada já há a pronunciar em tua defesa sob o viço das oliveiras. Enterra o teu segredo num verbo apócrifo e gentio. Oculta-o de perfil por entre a língua que nunca possuíste na boca. Agasalha-o inteiro até clarear o musgo na fissura do chão. Preserva-o como se só a voz queime intacta o sulco de uma lua de enxofre. Ó ser, cujas alegorias foram as sombras aprazíveis do ígneo clarão. Como é verde a raiz duma planta que secou, o mecanismo afectuoso da barbárie e o curso trémulo do peregrino. Entre o odor da terra e o calor difuso do coração, a chuva ancorada sobre a flor de lótus equilibrando-se corpo virado para as fogueiras da água que pugna a seiva. II Há-de o tempo perpetuar aquela farsa arquitectónica de um poema perfeito. Pois ermas estão as águas, a divina força de sua granítica soberania em nossas condenadas elegias. Parece um lugar para amar no escuro, o indistinto e primordial eco do anjo no Inverno? Tu, poeta, que deslindaste perplexo que há lodo sob as algas, sob a pele, como uma vã condenação. Na verdura da sílaba, em ti, qualquer crença nua no oficio de romeiro, íntima na sede mais forte dos líquidos, no pranto do sol, poderá subsistir ao ensejo dos aguaceiros. Tu, que não perduras no cântico mágico do poema, mas tão só ciciado nas múltiplas máscaras do tempo anterior ao acasalamento dos besouros. III Em cada árvore depois do fogo, o poema regressa nu e a morte verde, a lágrima corre como se uma enxurrada tolhesse as palavras em homem e bicho, em água e sangue, em eco e cântico, em borboleta e mariposa. Para sepultar os prados. Falo do inexplicável sopro. Aí, tudo permanece. E tudo é teu. Tu és o sangue, o verão e a pedra sagrada. O poema é verde. Sinto-lhe o odor materno. |
||||
|
João Rasteiro |
||||
|
|
||||
|
JOÃO
RASTEIRO (COIMBRA - PORTUGAL, 1965) |
||||
|
|
||||
|
© Maria Estela Guedes |
||||
|
|
||||
