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REVISTA TRIPLOV
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¿Y si de pronto despertara yo en otra parte..? ¿Y si de
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El mundo cabe entre el índice y el pulgar… A Clemente Padín El mundo cabe entre el índice y el pulgar,
Arco iris de sucesivos grises hasta el negro… Arco iris de sucesivos grises hasta el negro:
Poseído, libre, a mis ojos se abre… A Christian Gustavo Binderfeld Poseído, libre, a mis ojos se abre el mar y respiro del mundo el primer eco y percibo más allá del yodo figura y ganancia de locura, de amor; qué breve el sentido, qué ancha el alba, y qué suave martillo el que golpea la cabeza cuando en ella todo es sueño, verdad. A una pulgada, el asilo. A una centésima, el hospicio. Qué zumba en el oído cuando no hay olvido, cuando la escena encuentra precisión en cada acto; ahora descalzo en el ensalmo, el hechizo, la santa guadaña profana el agua para hacerla sábana que envuelve, de a poco, a los desnudos. Limpio, tatuado, adelgazo hacia el origen, el final, me inclino sobre una luz hembra, sobre un amplio y justo diluvio que sepulta a todos menos a niños y vírgenes. A un paso, los firmes astilleros. A dos pasos, el tembloroso verbo que abraza al relámpago; qué vibra cuando el zorzal huye de los dientes del perro, vuela hacia donde Adán escarba dos veces la tierra antes de plantar en cada hoyo un azahar y un licopodio. ¿Y si pierdo la conciencia? Resbalo… A Liliana Herrero
Nadie vendrá a vestirlas. Pero todavía… Nadie vendrá a vestirlas. Pero todavía
La hora cae como fruta grávida…
La hora cae como fruta grávida sobre el último instante que ya nadie conjura: ni vía hacia las especias, ni lengua roja contra el frío del saurio, ni ella, ni yo, ni olor, ni hebra; qué incesante, sucesivo, imperioso hacia el tendón que la vida no justifica, lo que regresa sin motivo, huye sin razón, bebe sin tener sed y nunca es poco ni suficiente. Si le acercaran, tal vez, un grano de polen. O, quizás, un mínimo seno tallado en arcilla. Pero llueve en silencio y el número se disipa, el mundo se presenta en espectro, el amor en efigie, bajo una tierra sólida y violeta; podría decirse es al revés, ¿sólo eso? ¿al revés no habría lo que ahora hay, armado en espejo, con los mismos huesos? Octubre, 5, 2009.
¿Y entonces, por qué vía, a lomo de qué idea..?
¿Y entonces, por qué vía, a lomo de qué idea? ¿Hasta dónde y a partir de allí qué hierbas, ramajes, temblores, consuelos? ¿Esperar el gesto del dios escondido en cada cosa, su caprichosa acción ajena al constante movimiento de tensores y poleas? ¿Por qué, entonces, florece en su hora y en su hora lo florecido se marchita? Por bosques de sueño y sangre, de un lado la dolencia y del otro, su aparente cura, demasiado ataviado para la muerte y demasiado desnudo para la vida, mientras crecen las preguntas como hierbas en una tierra ablandada por la lluvia.
Octubre 5, 2009 |
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Carlos Barbarito nació en Pergamino,
Argentina, el 6 de febrero de 1955. |
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© Maria Estela Guedes |
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